O ofício de pedir desculpa

Há gente que sabe dobrar a espinha como quem dobra o trigo ao vento: não por fraqueza, ou doentia subserviência, mas por sabedoria. Sabe que o vento passa, e o trigo fica.

Pedir desculpa, quando é de verdade, não é baixar a cabeça ao chão. Antes pelo contrário, é um gesto de genuína dignidade e sustentada elevação. É levantar a cerca que caiu. É acender uma luz na varanda para o outro voltar. É sinal de quem estima a terra partilhada, de quem vê que uma palavra mal dita deixa rego fundo no terreno do outro. Na sua alma. E quando se trata de alma, o Divino sugere generosidade de coração.

É um gesto de humildade saudável, nunca de subserviência. É a resiliência confortável de quem prefere a paz interior e a fluência do amor ao orgulho, sobretudo quando este vive de emocional entulho.

Quem tem esse cuidado, lavra melhor a conversa. Pinta-a com cores mais vivas. Não deixa que a erva daninha de um pequeno desentendimento tome conta de toda a leira. Abre espaço, abre janela, deixa o ar circular para que as coisas pequenas não cresçam até virarem muros.

Não há lavrador que não falhe a sementeira. Não há pintor que não borre a tela. Não há alma que não tropece. Todos erramos, num canto ou noutro da horta, numa cor ou noutra do quadro, numa manhã ou noutra de nevoeiro.

O que distingue o bom semeador é o gosto que tem em voltar atrás, emendar o sulco e voltar ao conforto da sombra da árvore. Sente um prazer quase infantil em consertar. Quem é bom após errar sente o alívio luminoso de repor o azul no céu. Quem é mau no ofício, fica a inventar desculpas para o mau tempo, a procurar culpados nas nuvens, e perde a paz que tanto diz amar.

E é preciso dizê-lo também, com letra grande: saber compreender quem erra, é ter casa grande no peito. É sinal de elevada formação e de um coração grandioso, de uma generosidade que não se compra. É entender que o outro também está a aprender o ofício de viver e a fluência construtiva do saber conviver.

No fim, a colheita só é boa quando há perdão de um lado e humildade do outro. Quando há vontade de ficar bem.

Sem subserviência, nem penitência. Com coragem mansa. Com a magia de quem sabe que o campo, depois da chuva, agradece sempre com mais cor.