Armando Fernandes

Há anos, no decurso de uma missão de trabalho na ilha de Moçambique, impressionaram-me as serenas e ao mesmo tempo vistosas pinturas a branco, de enorme pureza, dos rostos das mulheres levadas a cabo em dias determinados e a propósito de acontecimentos singulares no quadro do calendário das efemérides da comunidade. A qualidade das pinturas mostravam aquilo que deviam exibir, ocultavam o que havia a ocultar no exercício da revelação aos iniciados, de a saliência pictórica postergar o referido culto ocultado.

Não prossigo neste registo, trouxe o exemplo do visto e perscrutado na ilha cantada por Camões e Rui Knopfli poeta substancioso que ainda conheci, porque nós os transmontanos quando um de nós salta na corda bamba e se estatela tendemos a, das duas uma: ou soltamos imprecações contra o desastrado potriqueiro, o qual coloca em causa a destreza cerebral de todos nós – os transmontanos – transformando-nos em alvos de chacota, ou então conseguimos esgrimir argumentos de comiseração ronceira, hipócrita, deslavada de emoção. As duas opções corporizam a não assumpção da crueza da célebre frase de Eça: «debaixo do manto diáfano da fantasia a forte nudez da verdade». No meu modesto entender os sonoros casos ocorridos envolvendo transmontanos acusados e dois condenados por incumprimento de normas de boa cidadania e leis em uso devem ser apreciadas e peneiradas como imperfeições próprias da condição humanas sem fugir ao julgamento dos decisores, os juízes. O problema adquire a classificação de nó-górdio quando os acusados de graves desmandos são juízes.

Nós não podemos ter receio de emitir opinião acerca daquilo que nos causa desconforto, que nos obriga a guardar de Conrado prudente silêncio, que macula a nossa condição de transmontanos, para o bem e para o mal, se me permitem a incursão lembro o livro, explosiva obra, «Para Além do Bem e do Mal» útil desfibrador das íntimas razões que levam à prática de acções merecedoras de censura.

Todos conhecemos o valor dos valores numa sociedade de farândola envernizada. Todos conhecemos exemplos de nem tudo o que reluz é ouro, lemos opiniões a solicitarem o regresso dos carrascos, no entanto, conseguimos ver o argueiro na vista do vizinho e não ver o cavaleiro na nossa. Declarado inimigo que sou de estultos moralismos, amigo do meu amigo esteja ou não isento de profanação dos normativos em vigor, prefiro a crítica aberta, incisiva, até rompedora de relações sociais (não de amizade), ao fingimento de nada ter acontecido. Nós, os transmontanos também pisamos terrenos movediços, até ousamos atravessar lameiros ao volante de carros desportivos italianos ou não, possuímos qualidades mas não podemos esquecer o cerne dominante no monumental romance de Musil, «O Homem Sem Qualidades» numa Áustria culta, sofisticada, Pátria de génios governada por um Imperador teimoso, incapaz de perceber os sinais dos tempos. E, por cá? Por cá a sucessão de episódios a enodoarem as elites (políticas, económicas, jornalísticas, militares e judiciais) não augura nada de benéfico para os menos capazes, humilhados e ofendidos. O tempo, esse grande sage, fazedor e escultor, no juízo de Yourcenar, o irá dizer. Quando? Os apressados consultem os oráculos. O de Delfos não, desolado vê e assiste ao drama dos migrantes.

O etnólogo Jorge Dias escreveu sobre a Festa dos rapazes da Lombada, descreveu os rituais e o esquisito enchido conhecido por buitiêlo. Também outros investigadores abordaram o tema caso do paciente e persistente Cónego.

No tocante ao buitiêlo ora grafado butelo, ora botelo, ele conseguiu atingir notoriedade gastronómica para lá das fronteiras ancestrais transpondo com êxito o depreciativo pitéu queimoso dos mancebos das aldeias situadas na dita Lombada. Passando à categoria de enchido prestigiado e importa sublinhar os esforços nesse sentido de António Jorge Nunes e Hernâni Dias, pese a talento de quem os concebeu e concebe. Tal como noutros lugares do Portugal invejoso reiterando a validade do provérbio – nunca o invejoso medrou, nem quem ao pé dele morou – também na cidade bragançana a vaidade escorada na inveja não deixa os seus créditos por mãos alheias enfeitando roupas cheias de côdeas e muitas epidermes a pedirem sabão macaco (azul), e muita salsa bem mastigada por molares sem escova diária. A salsa tem o efeito de morigerar a halitose.

O Sr. António Sérgio apelidou de valente pedaço de asno o rei das guitarras deixadas em Alcácer Quibir, pois bem se ressuscitasse ficaria escandalizado ante os narizes de cera e penduricalhos inseridos nos cardápios curriculares de gente da restauração que não sabe fritar um ovo roto, arrimando-se às Mestras cozinheiras que dão notoriedade às casas de comida na esteira de singulares e magníficas artesãs da nossa cozinha tradicional.

Os butelos de agora deixaram de só serem ossos quebrados e pedaços do rabo do porco, ganharam carniça, a Câmara Municipal de Bragança ganhou um produto de nome estranho e sapidez eclatante, o Sr. António Sérgio não ressuscitou para bem dele, a Mestra Justa Nobre enche o seu restaurante quando a par da Autarquia do Braganção, leva a feito supimpas refeições cujo elemento primacial é o também leonês buitiêlo. Assim aconteceu, mais uma vez no dia 13 de Fevereiro do ano em curso.

Para lá do ágape é sempre um prazer rever velhos e admirados amigos, caso do Comandante Chiote, do Ezequiel Sequeira, do Paulo Amado, de Hirondino Isaías, da jovial deputada Isabel Lopes, de João Cameira, obviamente Hernâni Dias, o sempre atento Sr. Nobre (marido da Dona Justa) entre outros convivas. Para meu desgosto não compareceu uma das consciências da Pátria Portuguesa, refiro-me ao Professor Adriano Moreira retido em casa em virtude de ter partido um braço.

Sem pressas, a manducação marcada pela alacridade bem-disposta pautou-se pelo suavizar de saudades de outros produtos da temporada que também foram servidos ao modo de prefácio e notas finais. Realço enchidos de massa, de carne, não sendo esquecidas finas fatias de presunto de porco de raça bisara.

Nestes encontros reavive-se o escoar de anos, pessoas boas e biltres, as primeiras a contentar-nos, as segundas a levar-nos a pensar porque raio mereceram a nossa simpatia. O meu companheiro de Escola, o marinheiro de longo curso depois de ter cursado brilhantemente a Escola Naval, entenda-se o Chiote, nunca distraído chamou-me a atenção para o facto de nunca ter escrito acerca de um nosso conterrâneo, felizmente vivo, figura impecável no trato, de conduta exemplar, desportista e atleta pundonoroso do Desportivo, o meu vizinho durante algum tempo, o Senhor Francisco Ferreira, Xico Ferreira tão brioso quanto o seu homónimo lendário capitão do Benfica nos anos quarenta do século passado. Fez bem o filho da minha benfeitora Dra. Branca Chiote em me sugerir a falta de atenção por todas as razões e ainda as de o admirar desde que o vi jogar elegantemente no campo do Toural, ensinando boas práticas aos sarrafeiros, Tita, Macedo, Vinhas e Mário, o trio mirandelense.

Vejam os leitores: uma refeição salpicada de ressonâncias memoriais, escorada em saborosas vitualhas a honrarem o marroncho bísaro devido à pertinácia da Câmara, ao engenho de quem fez e de quem cozinhou os butelos ora em alta na área da gastronomia enquanto tal, ou seja, dentro do conspecto do notável escritor e gourmet Albino Forjaz Sampaio. Essa visão está plasmada no livro Volúpia, 1.ª edição em 1940.

O cançonetista Rui Mascarenhas cantarolava «fui a Miranda ver os pauliteiros», eu fui a Lagarelhos ver aquilo que já posso ver desde as moças seios empinados e pernas torneadas debaixo de meias de lã grossa fiada nas longas noites semeadas de virulentas geadas, nevadas espessas onde saltitavam coelhos, zurvadas fortes a ensoparem sacas de adubos transformadas em capuchas, trovoadas enlouquecidas por raios e relâmpagos, vacas a escorregarem (esbaragarem) no gelo, garotos (meninos) de pés nus a sulcarem os lamaçais, ouvi o que não posso ouvir desde os palavrões fulvos de homens e mulheres a rugirem contra a inclemência invernal, os ventos a fanfar no interior das casas obrigando o borralho a destapar folhas de couve capas de chouriços agres e doces, a esmiuçar brasas assadoras de chouriças e alheiras, sem esquecer a lacrimejante  sonoridade da rabeca do Izé qual rabequista cego do quadro a óleo de José Rodrigues.

Durante vários minutos permaneci na casa herdada, os demónios tentadores fizeram aparecer imagens luxuriosas da alta adolescência, afugentei os tentadores fazendo figas aprendidas em tamanino, preferi pensar na procissão dos defuntos e ainda não sabia do finamento do meu estimado companheiro de folguedos no tempo de felicidade na aldeia onde cozinhar cuscos utilizando farinha do beijinho demorava um dia, o Arménio, cuja mãe a Nair, ajudava a minha avó a os transformar em bolas prenhas após secarem em mantas de trapos. Fiquei dorido ante a má notícia que a sua tia Gracinda me transmitiu.

Também fui a Vinhais, participei no capítulo da Confraria do Porco Bísaro e Fumeiro de Vinhais, assisti na Igreja de S. Francisco à passagem de testemunho do cargo de grão-mestre da Engenheira Carla Alves para o Dr. Roberto Afonso, a Engenheira estava afónica e imitava na perfeição a deputada exigente até insolência Joaquina K. Moreira. Na habitual entronização, mais duas confradas e dois confrades, assinalo uma senhora elegante protegida por um casaco comprido cintura de vespa, Secretária de Estado. 

Depois, no Parque Biológico decorreu o almoço debaixo da batuta da polivalente Dra. Alexandrina Rodrigues, ementa adequada ao acontecimento, sápidos e por isso mesmo torresmos do redenho, ou do rissol, dos rojões do folhelho, ou do balho. Cada roca com seu fuso, cada terra com seu uso, chamiço ou chamadouro, os dicionaristas da estirpe de Bluteau, Inocêncio, Fonseca, Roquete, Cândido muito amigo de ouvir Trindade Coelho, outros os secundam, relembro Vasco Botelho do Amaral e Sá Nogueira.

Fui ao alfa e ómega da Feira/Festival, uma multidão a ver, a cheirar, a apalpar, vários (muito a comprar), o meu amigo Betinho Sá Morais atarefado sem perder o habitual humor a ser saboreado lentamente. Dei um abraço ao Teófilo Fernandes, ele ofertou-me uma raridade gastronómica, a Cândida perpetua uma prática de séculos, se fosse atrevido e inimigo de citar as fontes documentais diria ser a usança milenar. Obrigado.

Amenizada a saudade (é um luto vestida de roxo) zarpei para as terras ribatejanas. Para o ano há mais!

O notável coleccionador de êxitos literários, numa época de enormes taxas de analfabetismo, que foi o escritor Alexandre Dumas (e de outras asseguravam as boas línguas) autor de os Três Mosqueteiro entre muitos mais geradores de grandes vendas sem recorrer a encómios, muito menos a acepipes laudatórios da Confraria do umbigo, teve arte e engenho para parir um bem fundamentado Dicionário dedicado às artes culinárias e gastronomia recheado de gravuras explicativas e de caricaturas de bom gosto. O romancista se voltasse até nós e visse o modo como aprendizes de feiticeiros concebem dicionários nesta área seria acometido por uma apoplexia fulminante, fulminando-se de imediato.

O autor de Vinte Anos Depois dedicou palavras de enorme apreço, elogiando-lhe uma faceta pouco desenvolvida entre nós, porque o odoroso e custoso produto farejado dado o superior olfacto do reco é pouco conhecido entre nós seja a nível da venda, seja na sua apreciação em volta da mesa, ou no decurso de delicada merenda campestre, certamente, o leitor já entendeu estar a referir-me às cobiçadas trufas, às vezes menorizadas pelos chefes distraídos de restaurantes da moda elogiados a tuba e caixa por críticos especialistas no jargão, falhos no conteúdo do analisado, provado e degustado. O tó (diminutivo de larego adulto) tem a ingrata tarefa de farejar as preciosas trufas e não as chega a apreciar, os caçadores afastam-no até de forma violenta pois a pérola negra é vendida a preços astronómicos aos nababos degustadores.

Os egípcios consideravam o porco animal nojento, se por acaso fossem tocados, mesmo de raspão, corriam a purificar-se, este preceito séculos mais tarde influenciou o famoso médico judeu Moisés Maimónides no sentido de acusar os suínos de hábitos nefandos quando esfaimados, esquecendo outras espécies do mesmo sentido de sobrevivência, se a falta de alimento os atenazar da mesma maneira, caso dos cães.

Os romanos elevaram o benfazejo animal à condição de iguaria das iguarias, preparavam-no de múltiplas formas, uma consistia em assá-los de um lado e cozinhá-los de outro, o grande historiador de «cousas» e modos de comer na Antiguidade, Ateneu, refere um cozinheiro especialista em preparar leitões sem os estripar fazendo-lhe um furo nos pernis, lavando-os cuidadosamente, recheando-os pela boca induzindo-lhe vinhos de alta qualidade, cozinheiros elaboravam recheios à base de figos, papa-figos, ostras e tordos, aspergidos com os melhores vinhos. A profusão de recheios de enorme espavento e custo levou o Senado a aprovar uma lei a proibir o excesso de gastos.

O grande aliado das Mestras cozinheiras de antanho povoa a história da alimentação da Europa, do Oriente Antigo, de África, Ásia e Oceânia, da América a partir das viagens iniciadas pelos portugueses e espanhóis, por isso mesmo os receituários lhe dedicam tantas receitas, no entanto, por cá, sim, em Portugal o afunilamento é quase totalitário, o leitão assado o modo da Bairrada triunfou em toda a linha, mercê de factores que já expliquei minuciosamente em artigos e trabalhos científicos. A Bairrada é a região do País que mais depende economicamente do leitoninho. Porque estamos em vésperas de Feira do Fumeiro mais antiga pós 25 de Abril, a de Vinhais, permito-me trazer à liça a receita de leitão ao modo de Vinhais. Atrevo-me a sugerir o registo da mesma a fim de ser certificada, preservada e promovida na categoria de receita emblemática da Terra Fria com explanação das suas singularidades, antes que um qualquer Lelo licenciado ou não faça o registo na esteira do sucedido há poucos anos com doces flavienses, isto só para citar um roubo de paternidade semelhante.

À Engenheira Carla Alves e à Dra. Alexandrina Fernandes também amigas do sápido Farrôpo peço o favor de apreciarem a sugestão. No próximo dia 8 de Fevereiro espero em Vinhais espero apreciar as representações culturais da entranhas porcinas.

PS. Nesta crónica deixei no gavetão da memória os pontos culturais centrados no generoso abastecedor das despensas.

Agarro-me ao sábio bordão moldado e modelado nas alfurjas do tempo a fim de procurar perceber o PSD decorrente do acto eleitoral do dia 11, pois o provérbio: são mais que inimigos, são irmãos, encerra no seu bojo as deploráveis logo nefastas inqualidades que tornam o livro O Homem Sem Qualidades um monumento do património mundial literário. O livro de Musil revê a qual fotógrafo de guerra, Kapra, apresenta pungentes imagens de um império em derrocada, toda a cenografia e actores em cena no dito dia 11 são patentes os borbotos a enxamearem um partido dividido entre o sentido do dever para com a sociedade portuguesa e a profunda ânsia em recuperar faustos do passado de modo a sustentar modos de vida e envernizamento de carreiras, influências, sem esquecer os amortecedores e facilitadores, assim o demonstra Miguel Albuquerque presidente do governo regional da Madeira.

Pode-se argumentar com o facto de Rio ter ficado a escassos trezentos votos de ser eleito à primeira volta, no entanto, apesar da diferença relativamente a Montenegro a fractura existe e só o feiticeiro de Oz da Judy Garland podia sarar a ferida, como feiticeiro envelheceu na pantalha daquele lado nada a fazer, podem os militantes consegui-lo se as paixões e o tacitismo não prevalecessem, porém prevalecem como é evidente e revela a candidatura de Pinto Luz.

As animosidades pessoais tendem a ser voláteis logo interesseiras no domínio da política (pensemos em Álvaro Cunhal), o poeta Cesário Verde obrigou-se a castigar um lisboeta que pretendendo ser engraçado lhe chamou Cesário Azul, a resposta foi: adeus ao troca-tintas!

Os dados estão lançados, António Costa exulta, os nostálgicos do passado refugiam-se em rancores oferecidos pelo Chega, até ao dia 18 batelões de palavras vão ser despejadas nas televisões a esmiuçarem a primeira volta eleitoral. Importa salientar o facto de Rio preferir quebrar a torcer granjeou-lhe a inimizade de nutrido montão de jornalistas e do Expresso, SIC e RTP, aprecio tal teimosia, no entanto recordo lúcidas palavras de um político, «Deus manda-nos sermos bons, não nos manda sermos parvos, por essa razão um rei francês disse que Paris valia bem uma missa. Os estudantes da disciplina de História sabem o nome do lúbrico monarca, se não sabem deviam saber!

O PSD evidenciou as cavadas divisões, o povo não esquece os cortes nos seus rendimentos via Passos Coelho (o busílis da questão), sendo assim e é, os futuros timoneiros do partido laranja ou conseguem entender as vertiginosas acelerações da sociedade em várias vertentes, ou consegue (endireitar o partido ao centro) e colocar autoridade nas estruturas partidárias ou então as setas vão cair em cima de justos e pecadores deixando registo de voo suicida. Esperemos a chegada de pastilhas de lucidez destinadas a todos quantos as quiserem chupar.

Não esqueço o Seringador no fluir dos dias, menos ainda no final de cada ano. O Seringador cirandava o ano inteiro entre a cozinha e a sala, além das facécias educadas, do quadro com os movimentos da lua, informações úteis num conspecto de sociedade rural, urbana e citadina, o frágil almanaque folheava-se rapidamente, no entanto, era lido vagarosamente e mastigado no gastar petróleo dos longos serões invernais. As candeias alumiavam os soturnos espaços, quando bruxuleavam, os ouvintes pediam explicações ao soletrador, mormente no comentário ao balanço do ano; o artigo de fundo, o dito Juízo do Ano. Enquanto li de fio a pavio o homem das seringadelas empenhava-me em na descoberta dos alçapões contendo subtilezas até políticas. Ao fixar-me no Ribatejo tomei contacto com o Borda d`Água similar nos intentos, porém sem o tempero gracioso do irmão nortenho. Pode parecer anacrónico trazer à liça um Almanaque marcado pelo tempo em época de vertiginosa volatilidade, quando se reveste da maior importância robustecer a memória do bom e do péssimo de maior saliência ocorridos nos anos passados dos quais a História regista em primeiro ligar e os feitos dos vencedores, dos vencidos pouco rezam as crónicas e cronicões. Por exemplo: o principal feito (na minha opinião) acontecido no Nordeste em matéria cultural foi a atribuição do galardão de Património Imaterial da Humanidade aos Caretos e Chocalheiros de Podence, no entanto, uma badalada e baldada anterior candidatura bem mais ambiciosa territorialmente e de conteúdos borregou (termo ribatejano) estrepitosamente. Os Caretos ganharam e ganharam bem. Porque nunca o invejoso medrou nem quem ao pé dele morou, já se anunciam novas candidaturas, a exemplo do crescimento de cogumelos em estação chuvosa, ou então das Confrarias gastronómicas do furgalho e das cascas de amêndoa, sem valimento para lá da festança de encher a pança. A pulsão da inveja ganhou rotundidade e continuará a ganhar trazendo no bornal denúncias, relatos escabrosos e afins. O juízo do ano da minha lavra, rótula de erro profundo a intenção de a delação ser premiada, a Senhora ministra, certamente, nunca leu um processo da Inquisição iniciado através de uma denúncia, se tivesse lido talvez tivesse evitado cair na tentação de premiar os bufos imitando a sinistra PIDE. A nossa prática de denunciantes do torto e do direito iniciou-se há séculos, judeus e cristãos-novos, republicanos e monárquicos opositores a Salazar, são reluzentes exemplos da danação da bufaria, documentos depositados na Torre do Tombo atestam a infâmia da denúncia premiada a todos os níveis, desde os lusitos, a Mocidade Portuguesa a gente de variadas proveniências e funções enodoaram seus semelhantes utilizando nefandas vilezas. De modo interesseiro mas justo, desejo a concretização de efectivas medidas de apoio à imprensa em geral e à regional em particular. Os jornais em papel desaparecem a olhos de visão curtíssima, escrevo em dois digitais porque os custos assim exigiram o fenecimento do papel, o panorama é um buraco negro, impera o efémero, o jornal em cima da mesa da casa de cada um praticamente desapareceu, urge consciencializarmos (a sério) do seu papel instrumental na formação cultural nas comunidades, por essa e as outras razões latentes todos quantos persistem na defesa da imprensa palpável merecem hossanas e louvores traduzidos nos anunciados apoios, só palavras não sustentam ninguém. O tema da regionalização reapareceu na agenda mercê das aspirações de políticos do Norte e de Trás-os-Montes soprados inviamente, enquanto Marcelo for fonte de poder pouca água tentará a sede de mando dos adeptos do inútil costuramento do território português, de qualquer modo todos quantos a rejeitam têm de continuar atentos e prontos a entrarem no combate esgrimindo argumentos a concederem ânimo e fortalecer a desconfiança dos eleitores acerca dos aspirantes a reis de bazófias num reino pobre, periférico e pequeno. O povo é quem mais ordena, ordenará melhor, imitando os homens bons de outrora se estiver correctamente informado relativamente às verdadeiras consequências da regionalização de maneira a conscienciosamente votar no referendo. A golpada concebida por Moreira e Medina abortou. Espero que seja sem efeitos retroactivos. Votos de novo Ano repleto de prosperidades.

A aplicação da justiça nos países democráticos impõe e implica que os juízes sejam espíritos completamente autónomos e livres. Isto leva os juízes a terem de formular as sentenças com absoluta sinceridade sobre as polaridades que compõem e recompõem o objecto da causa, até de um modo confessional, em soledade, de forma a nenhuma polaridade ser postergada devido a paixões, animosidades ou desejos íntimos. O juiz deve inspirar confiança, respeito e admiração sem temor ou tremor.

Não sou entendido em leis, mamei de pequeno noções de justeza de conduta nos provérbios, aforismos e sentenças escoradas na experiência de todos quantos foram fazendo o seu caminho caminhando (obrigado poeta de frondosa e cinzenta cabeleira), por isso mesmo repugna-me a farândola colorida hoje em voga nos tribunais onde várias decisões me causam estranheza, uma delas aberrante a merecer explicação a todos quantos fazem o favor de ler aquilo que publico nas páginas do Nordeste, Façam o favor de ler a ajuizarem sobre a razão de trazer a terreiro a abjecta sentença de um juíza da comarca de Lisboa.

Na edição do dia sete deste mês do PÚBLIVO na secção cartas ao Director o leitor Jorge Morais publica uma na qual refere a hedionda tortura (todas o são, mas algumas conseguem atingir um grau superior a outras) perpetrada no corpo de um bebé de dois anos por um individuo que o queimou utilizando cigarros e aplicando o acto horripilante nas plantas dos pés, nos órgãos genitais e nos olhos da criança de tenra idade. Eu sei, nós sabemos quão grandes e bárbaros são os atentados contra as crianças, nas minhas andanças pelo Mundo testemunhei a indiferença ante «a banalidade do mal» tendo como objecto as meninas e os meninos que tiveram a desdita de nascerem em territórios inóspitos, filho de gente a sobreviver na miséria, sem assistência e comida, porém no ano de 2019, em Portugal, membro da Convenção dos Direitos da Criança, um juiz condenar a pena suspensa o facínora torturador ultrapassa tudo aquilo que podemos esperara de um Magistrado autónomo e livre.

Há anos participei na fundação do Instituto de Apoio à Criança, colaborei em iniciativas da UNICEF, sempre no entendimento de as crianças não terem culpa dos desvarios e ignomínias dos adultos, de merecerem total atenção material e afectividade, por isso mesmo não consigo compreender o insensível juiz, certamente, não tem filhos, preferindo as teorias à prática do bom senso, do bom gosto, do predomínio do amor para com as crianças ao exemplo da extremosa mãe envolvida numa questão de maternidade julgada pelo re Salomão. Lembram-se?

Remeti um pedido de intervenção do IAC no Conselho Superior de Magistratura, esperançado em saber se o autor da sentença foi interrogado e no meu ver sancionado pelo desamor evidenciado contra um inocente menino desprovido de amor maternal, no entanto, acredito no empenho do CSM na censura do ocorrido.

Eu não consigo imaginar a silhueta do distraído ou sonolento juiz como representante da Senhora de olhos vendados que aparece em numerosos edifícios onde se acolhe simbolizando a justiça, uma justiça justa, rigorosa, logo igual para todos, embora na prática nunca devemos esquecer Orwell – todos os homens são iguais, uns mais que outros –, a advertência sublinha na verdade uma apreciação cínica de profissões de alto risco quando mal interpretadas logo más na aplicação da doutrina sem verificação das abomináveis práticas em seres frágeis, sem possibilidades de susterem os agressores.

O Natal aproxima-se, trazê-lo a terreiro no afã de desencadear lágrimas e suspiros a empolarem o sucedido não faz parte do meu ideário crítico, a saída do jornal assim o determinou, Nada mais.

Aos leitores e aos jornalistas e Director do jornal votos de Boas Festas.

Volta que não volta o tema da regionalização surge na agenda política mercê da teimosia de alguns autarcas e agentes do poder convencidos de a dita regionalização ser a panaceia capaz de resolver todos os problemas e atrasos existentes nas terras onde exercem funções e/ou cargos de execução de políticas emanadas dos governos ou da Assembleia da República, afirmando residir no Terreiro do Paço as causas da atrofia das parcelas dos pequenos reinos.

Estar a despender energias referindo geógrafos, historiadores, cientistas sociais e politólogos que ao longo dos anos enunciaram a inexistência de realidades justificativas da alteridade administrativa do território não vale a pena, não existe cego pior daquele que não quer ver, vencidos clamorosamente no referendo ocorrido há vinte anos alimentam a esperança de uma reviravolta conducente de terem possibilidades tudo e mais alguma coisa excepto cunharem moeda, porque hinos e bandeiras ecoam e drapejam de forma vincada ou discretamente em vários terrunhos do País.

Deve-se a Marcelo Rebelo de Sousa o referendo demonstrativo de a grande maioria do povo português rejeitar a encomenda cujo conteúdo agradava e satisfazia egos glutões de notoriedade e eivados de complexos provincianeiros e não provincianos pois o conceito de provinciano assenta a todos a principiar pelo alfacinhas dado Portugal ser um pequeno País, felizmente, isento de querelas linguísticas, religiosas e raciais travejamentos de regionalizações inçadas de conflitos mais ou menos virulentos como são exemplos a Bélgica e a Espanha. Porque o nefando terrorismo está na ordem do dia veja-se o sucedido em Bruxelas e Barcelona em virtude da multiplicação de estruturas e hierarquias terem atrasado o combate de prisão dos autores dos atentados. Os exemplos podem-se multiplicar em todas as vertentes da governação seja no tocante à desmesurada engorda de burocratas e amiguistas no aparelho de cada autonomia traduzindo-se na inércia parasitária parideira de intrigas, vanidades e consequente esbanjar de dinheiros.

Há vinte anos empenhei-me no combate à ideia de regionalização, recordo-me de uma reunião realizada em Cortes na casa memória João Soares onde ouvi o filho explicar porque regionalizar era péssimo e profundo erro perante a aprovação de figuras do talante do Professor Ferrer Correia natural de Semide, Miranda do Corvo, e do Dr. Proença de Carvalho, natural de Castelo Branco, ou seja, dois ilustres provincianos. A campanha contra a regionalização deu azo a Marcelo refulgir enquanto estratega, ao saudoso Vasco Graça Moura e Miguel Sousa Tavares (dois filhos do Porto) ressumarem maestria na desmontagem da vulgata dos defensores do sim.

Na altura não apareceu o candidato a vice-rei do Norte o inefável Rui Moreira que já deu sobejas provas de «quero, mando e posso» em todo o Norte do País incluindo Trás-os-Montes, parafraseando o acerado jornalista do Felgar sempre pronto a auxiliar os da nossa terra, não sou do Norte, sou transmontano. O autarca portuense lembra a deputada da ortodoxia feminista e racista, não admite o contraditório e a mais leve crítica, concedendo as duas criaturas grávida sabedoria ao provérbio – se queres ver o vilão mete-lhe o pau na mão –, em registo de arrogância e exclusão.

Na altura de o professor Marcelo ter sido eleito fiquei duplamente satisfeito, a sua ampla vitória foi o triunfo da inteligência, da solidez de princípios e valorização do mérito por um lado, por outro o enterrar da regionalização. Só que tal como os zombis teimam no ressuscitar da pretensão ampliada na comunicação social nortenha. No Congresso da Associação Nacional dos Municípios o Presidente da República advertiu e lembrou os perigos do fantasma ganhar corpo desprovido de alma sensata, multidisciplinar na visão do complexo mosaico passível de nos levar a um Alcácer-Quibir violento e irreversível.

PS. Escrito na véspera do 1.º de Dezembro.

A Senhora Dona Emília, Regente de Posto de Ensino em Lagarelhos, no ano de 1952, no fim do ano lectivo anunciou aos seus alunos das quatro classes aqueles que não propunha a exame. Os arredados da prova não tugiram, nem mugiram. Fui fazer a prova da primeira classe a Vilar de Ossos, a professora oficial Dona Corina Lima Barreto presidente do júri aprovou-me, regalado comi a merenda e regressei à aldeia dos prodígios. Ao tempo a Mestra procedeu à retenção dos menos aptos. A escola era acanhada, suja, nas paredes um crucifixo, as fotografias avantajadas do Marechal Óscar Carmona e de Salazar.

Na segunda classe já estava em Bragança, a professora seca de carnes, a Dona Aninhas Castro, ensinava uns quarenta rapazes a serem homens, não tolerava mudanças de carteira, avisava os mais novos de irem engrossar o grupo de repetentes, no termo das aulas repetiu a selecção feita pela Dona Emília. Uma e a outra não queriam obter chumbos, eis a razão do ajuste entre os escolhidos e os preteridos. No fim de contas, apesar da diferença de estatuto e vencimento, as duas docentes não queriam ficar mal vista, menos ainda a averbarem classificação capaz de colocar uma pedra negra no seu currículo.

Nunca mais vi a Senhora Dona Emília, voltei a ter a Dona Aninhas Castro na quarta classe, a terceira obtive-a em Macedo de Cavaleiros, o professor Meireles era exigente jovial, no correr dos meses avisava da possibilidade do «não ir a exame» como aconteceu no ano imediato a rapaz da rua do Paço, em Bragança. A mãe entendeu pedir explicações à Senhora Dona Isabel, ante a negativa da Tia do Zé Toninho bradou palavrões e exclamações que correram circularam nas ruas, ruelas e calejas da cidade durante muito tempo.

Atrevo-me a recordar nomes de professoras e professores porque se salientaram enquanto educadores, repito educadores respeitados e famosos por via dos resultados, correndo o risco do olvido fragmentário de há mais de sessenta e quatro anos trago à colação o Professor Dionísio Gonçalves, o Professor Rombo, as professoras Dona Beatriz Monteiro, Dona Aninhas Castro, as duas Donas Isabel, a Dona Luzia (célebre explicadora), a Menina Mariazinha Tombo, uns e outras tinham a primazia nos passeios e vénias de respeito.

As quatro Escolas do plano dos centenários recebiam centenas de alunos ricos (poucos), remediados e pobres. Na Escola o dia repartia-se em dois turnos, além da matéria tínhamos prédicas políticas e religiosas, o Salazar revelava-se nas inscrições de propaganda «se tu soubesses quanto custa mandar obedecias toda a vida», «tudo pela Nação, nada contra a Nação», as qualidades pedagógicas das Mestras e Mestres faziam-nos gostar da Escola.

Os tempos mudaram, o Mundo evoluiu, no que tange à Escola perdeu-se o cívico respeito pelos professores em geral, em particular os do Ensino Secundário foram menorizados no estatuto e no vencimento comparativamente com profissões de exigência académica e profissional idênticas, o abastardamento singrou até ao corolário de agressões a professores por parte de alunos e pais passar à condição de banalidade. Os Ministros e Secretários de Estado fingem preocupação aos costumes dizem nada, ao invés tudo muda de figura. Não quero continuar a carpir evidências negativas, no entanto, não podemos ficar surpreendidos quando os pedagogos e as pedagagas (imensas e muitos) vomitam imprecações justificativas dos denominados chumbos. Por essa e outras razões o Ministro, os ministros, tentam ocultar os números dos chumbos e lançam planos sobre planos, mágicos ou milagreiros a fim de as estatísticas do desaire baixarem, a todo o tempo desmentidas pela crescente iliteracia a atingirem níveis preocupantes. Prevalece a propaganda e a ilusão.

Em todos anos da instrução primária fui submetido a prova de exame, não fiquei traumatizado, nem o Francisco Cepeda, o José Luís, o Mansilha, o Romeu, o Augusto e por aí adiante, íamos a pé para a Escola, os livros e os cadernos em pastas de cartão e sacolas de pano, reguadas corrigidos os ditados, as cópias e as contas. Até cantávamos as estações de comboio da linha da Beira Alta. Passaram seis dezenas de anos, inovações materiais de tomo facilitam a vida dos meninos e das meninas, experiências  pedagógicas a rodos não cessam, a Escola continua a ser laboratório alquimista, só que o segredo da água de vida obriga a disciplina, rigor, trabalho e novamente trabalho. Dizem que trabalhar dá saúde, responde o sistema educativo: que trabalhem os doentes.

Não chumbar ninguém é que dava jeito!!!

No passado dia 1 de Novembro, dia de todos os Santos, logo pela manhã senti agudas saudades das minhas duas terras Natais, da aldeia dos prodígios, Lagarelhos, onde apesar da prematura morte da minha Mãe fui feliz, e de Bragança a cidade do vetusto castelo, do Bairro de Além do rio, os ali nascidos limpavam o cú a um vidro e não se cortavam num tempo escasso em papel higiénico, por isso os possuidores de avultados bens e quase analfabetos descosiam os livros antigos a fim de utilizarem as suas folhas em fedorentas práticas e escorregadelas anais.

Senti pungentes saudades dos ruídos cantantes das castanhas a pingarem em cima das folhas caídas dos ramos daqueles gigantes altaneiros, talvez inspiradores do Gigantes de Dom Quixote, afinal Moinhos de Vento cujas mós podiam prensar as castanhas abreviando tarefas de modo a serem transformadas em farinha, a farinha pão dos pobres, dos famintos a pedirem de porta em porta, remadores das galés e dos presos. O dia principiava ao romper da aurora, se as nuvens deixavam não era pardacento e os braços róseos da cintilante aurora conferiam luminosidade às flores cortadas na véspera, colocadas numa lata com água, antes de irem embelezar as campas dos entes querido cujos covais passavam de pais para filhos.

Os parentes vivos, especialmente as mulheres, tomavam aquela tarefa de devoção como obrigação de combate contra os inimigos da alma pois os corpos estavam reduzidos a fragmentos que mais tarde na altura da mudança do cemitério uns ignaros patetas colocaram (atiraram, arremessaram) para uma montrueira de entulho. Uma vergonha calada de forma a os parentes ausentes não saberem.

Também me levantava cedo, um pedaço de centeio, por cima carne gorda fria, branca, gostosa, autêntica delícia, e ala que se faz tarde, ia ver, contemplar, perscrutar o arrojo arquitectónico das travessuras colocadas em postos centrais da aldeia a fim de ninguém ficar arredado ou impedido de olhar as travessuras porque o serem desagradavam e provocavam soezes imprecações dos donos de carros de vacas, alfaias agrícolas e outras empregues montagem das ditas travessuras. Agora, com a falta de gente, com os residentes envelhecidos, a mobilidade motorizada e os telemóveis, as travessuras devem ter passado a espúrias reminiscências do passado. Sou saudosista na esteira de Teixeira de Pascoaes, no entanto, as materialidades também contam e contam muito.

Neste dia assavam-se as castanhas, os homens bebiam vinho tinto vindo das fragas, algumas mulheres bebiam jeropiga, o dia esgotava-se rapidamente, o baile transferia-se para uma palheira, caso sobrassem cacharros o rapazio espigadote partia-os ao estilo da cabra-cega. Uma concertina bastava, o acréscimo de uma rabeca ajudava a compor o ramalhete, as progenitoras recordavam tempos passados, não descurando a tarefa de vigiarem os movimentos de mãos e pernas dos pares dançantes. Um ou outro gebo provocava estardalhaço meneando os braços ao modo dos milhafres a baterem as asas, a rapariga enfastiada largava-o dando azo a risadas cavernosas.

O hoje desconhecido historiador Jaime Cortesão baptizou uma filha chamando-lhe Saudade, ela notabilizou-se como poetisa e tradutora, Saudade partilhou saudades entre Portugal e o Brasil, Saudade foi (é?) nome empregue debaixo de múltiplos matizes, o dia da saudade pelos desaparecidos em Bragança, não diferia das demais cidades portuguesas, magustos avinhados, referia-se porque antiga e franca a feira de Chaves, o espiritual decorria no dia imediato, a confluência social não conhecia diferenças, ainda existiam leitores do Seringador, já se faziam matanças porcinas, os estudantes pensavam no 1º de Dezembro, alguns sinalizavam galinheiros onde valia a pena correr riscos.

Muitas pessoas começavam a usar sobretudo, no seu entender o General Inverno assentava arraiais, a cordilheira da Sanábria o confirmava, não tardariam as frieiras a provocarem mazelas, até finais de Março o tapa misérias prevalecia. Os Santos não calhando aos domingos alegravam a semana, os pícaros (existiam) sopravam jocosidades atribuídas a espanhóis e portugueses envolvendo os venerandos e veneráveis Santos dos nossos conhecimentos e os não conhecidos englobavam-se nos Todos.

O cantor lírico e apaixonado benfiquista cantava – eu não sei que tenho em Évora –, eu também não sei que tenho em Lagarelhos, não sei que tenho em Bragança, tenho saudades. Avantajadas e profundas saudades!