Armando Fernandes

O Verão ganhou o apodo de estação maluca porque segundo críticos de olhar acerado, língua afiada, escrita tersa e acutilante, as pessoas ganham comportamentos esquisitos atribuídos às elevadas temperaturas alcançadas nos meses que lhe dão corpo.
Não vou maçar os leitores trazendo em meu auxílio bordões de vária natureza, tonalidades e sonoridades a justificarem o epíteto, o Estio é a estação maluca nos círculos bem pensantes (assim se julgam). Ponto final parágrafo.
Fragmentos de estrídula matricialidade o confirmam, ou pelo menos revestem de veracidade tal juízo relativo a sazão sem juízo. Sem obstáculos à observação a bebedeira desportiva iniciou-se há mais de um mês sendo o futebol o primacial motivo. A verdade manda escrever que desde a Primavera se sucediam as carraspanas clubísticas, o campeonato europeu alargou os efeitos, eufóricos glosamos a humilhação aos chauvinistas franceses, vingamos antigas humilhações, o feito assumiu a coloração de épico acontecimento análogo à batalha de Aljubarrota. Vale a pena ler o artigo de Eduardo Lourenço acerca do feito.
As senhoras do atletismo também ganharam medalhas e logo lacrimejaram a comenda de mérito igual à concedida aos futebolistas. Se estivessem mais serenas calavam-se ficando à espera da reacção do Presidente da República. A protestante após receber o penduricalho veio em forma de assim dizer não estar «chateada» com o Professor Marcelo, nem ele com ela. O efeito da caloraça às vezes frita as meninges sem necessidade de sertã e azeite. O eclético Presidente tomou boa nota, não é Lelé da cuca, possui memória de elefante.
As televisões esburgam os ossos de todas as modalidades até ao tutano, na estação maluca baixam as receitas publicitárias, adicionam-lhe o sangue de tragédias e desastres em quantidades a fazerem inveja aos filmes produzidos em Espanha nos idos de sessenta impregnados de sumo de tomate, raparigas carnudas, cobóis empoeirados e pistolas reluzentes. Até a Cláudia Cardinale surgia na pantalha a bambolear os generosos pómulos. No geral do Cine Camões batiam-se pés e soltavam-se alarvidades. Pudera!
A tonta estação no ano presente ao contrário dos passados tem o acicate político das palmatoadas, longe vão os tempos das férias repimpadas da classe mais criticada na sociedade portuguesa, também muito invejada pois potencia narcisismos, mesmo que inócuos. Empunhando a Santa Luzia, a dona Luzia sabia fazê-lo, os homens de Merkel representam mal no folhetim das sanções, expresso em milhentas declarações, algumas despudoradas, mesmo por cá cujo exemplo «maluco» são as de Maria Luís Albuquerque. Ninguém lhe coloca pedras de gelo nas «fontes» da cabeça?
Obviamente, a toleima não é exclusivo da Senhora que devia estar calada durante pelo menos dezoito meses, o período de nojo de Barroso, os já referidos burocratas de Bruxelas também gostam de se divertir período festivaleiro, sisudos recorrem às fábulas de Esopo, atacam Portugal imitando o lobo (não o ibérico) a lamber os beiços e a regougar ao cabrito: se não foste tu, foi o teu pai.
Se meditarmos sobre as declarações dos ditos senhores irritamo-nos, podemos ficar possuídos de loucura (Erasmo de Roterdão) mansa ou furiosa, de qualquer maneira, a maleita não pode tornarmo-nos iguais aos loucos imunes a todo o género de malfeitorias, sofrendo no corpo e no ânimo as consequências da insânia de políticos encerrados na torre do poder.
O filósofo Foucalt deixou-nos fuzilantes considerações relativamente aos doentes mentais e sua vivência durante Idade-Média, só que, felizmente, por um lado já não estamos em tempos medievais, por outro a consciência política evoluiu profundamente, a trilogia liberdade, igualdade e fraternidade o atesta.
A maluquice pode atacar-nos na época calmosa, não pode é privar-nos de senso, bom senso, no sentido de pensarmos nas motivações profundas dos decisores europeus comunitários.
Não podemos ter a sorte do cabrito. Como? Será que os partidos, todos, não conseguem aglutinar esforços no sentido de afugentarmos o predador? A oposição laranja tem de sair do seu labirinto. Se persistir na errância o custo eleitoral subirá desde logo nas autárquicas. Duvidam? No próximo ano também volta a estação doida.

Tal como as moedas o Verão também tem duas faces; a movimentada, eclatamte e afectiva, a negativa, obscena, violenta. As pessoas movimentam-se, até freneticamente, os sentidos recuperam efusões, minoram saudades, desenvolvem pulsões do florir do desejo nuns casos, de a recordação florida dos tempos idos onde as vozes masculinas assumem a condição de aedos. Os que tiveram de emigrar as representam nos dias estivais.
E, no entanto, negativamente, a tal face obscura, representa-se nos dichotes verbais, nas escaramuças jocosas, às vezes nos desforços físicos, já ouvi chamar aos nossos «regressados emigrantes» Mosca de verão. Não, não estou a referir-me a turistas sudarentos, depositantes de lixo, pouco gastadores, autênticas Hordas de sandálias como lhes chamou o famoso escritor Joseph Brodsky, Nobel de 1987.
O mote Mosca de verão levou a senhora licenciada de unhas bem pintadas a enunciar os efeitos da invasão de varejeiras: aumento de preços, confusão no trânsito, gritos nas ruas e cafés, meneios e contorções dos vindos de Franças e Araganças.
Uma rede repleta de palavras a denunciarem antagonismo velhos e relhos numa mistura de Ser por ter no antigamente, esvaído à medida da passagem dos Estios, do ter agora elevar a Ser muitos dos obrigados a pertencerem ao universo da diáspora. Dá trabalho a retirar, uma a uma, cada palavra da rede pesqueira, no entanto, o exercício permite rasgar o véu sorridente de uns e outros à chegada de forma a precavermo-nos contra comentários ao estilo da senhora adversa a moscas, tal como Jaime Gama quando tinha de visitar países africanos na condição de Ministro dos Estrangeiros.
Há tempos rapaz do meu tempo voltou a Bragança ao fim de quarenta anos, tinha a intenção de permanecer oito dias, esteve dois, além de já só conhecer poucas pessoas, ficou agravado, os conhecidos não lhe fizeram vénias, nem lhe afagaram o ego salientando-lhe os seus glosados êxitos. Um pouco à bruta ri-me dos seus pruridos, nem lhe lembrei a frase do não voltes a onde foste feliz, coisas são como são, as mundanidades lustrosas, das chiques estâncias de veraneio, em Bragança tais vanidades valem zero. Rugiu: não volto lá!
É neste ponto que apelido de obsceno e violento o contraste, seja o emigrante analfabeto, seja o letrado, de alta patente militar ou académica, a maioria quando volta à terra carrega o propósito de ser recebida entre nuvens de incenso e mirra, aspergida e perfumada qual rainha de Sabá, por seu turno os dali nunca saídos aguardam exclamações de apreço dada a coragem em terem permanecido, fortes amplexos de louvor, quando não hossanas a quem aguenta nove meses de Inverno e três de Inferno.
A fusão das duas posições é possível quando a inteligência supera a pulsão do despeito, e quando se chega a uma certa idade, nada é mais familiar do que as referências afectivas expressas nas personalidades marcantes, nas figuras singulares, mesmo risíveis, nas ruas, nas praças, nos jardins, nos becos, nas tabernas, nos cafés, nos monumentos, e no…cemitério. Visito sempre o cemitério.
Se a fusão não é conseguida eclodem manifestações violentas titilantes nas respostas mal-humoradas, quando não agressivas, os ajuntamentos potenciam-nas, as reservas e azedumes escoram notícias, agravam males provindos do passado.
A largueza de vistas lastreia a fusão, destroça a desconfiança, importa fruirmos a estação calmosa desvanecendo o nevoeiro derivado dos lúgubres afastamentos, dos desvalimentos de outrora. Por muito sedutoras que sejam outras paragens, a Terra-Mãe vale a aproximação. Que o vinho da saudação eleve os corações, sele as amizades, afaste a ideia de recriminação!

De todas as observações iconográficas perscrutadas pelos meus olhos referentes ao Senhor São Pedro a mais vibrante é a da imagem colocada no altar principal da Igrejinha de Lagarelhos. Já o escrevi e volto a escrever. Sim, formidáveis pintores, escultores, gravadores, estatuários e artistas de igual talante têm-se dedicado a oferecer-nos obras de pasmar sobre o chaveiro, que não porteiro, do Céu. Basta pensar em Grão-Vasco, Carravaggio, El Greco, recordo-me da figura de Pedro em mosaico, sem esquecer toda a emanação do significado do seu nome, pedra, rocha, na monumental Basílica de Roma.
Pois bem, o São Pedro de espessa cabeleira e barba canosas, envergando túnica azul, segurando as chaves, morador no modesto templo da aldeia outrora bem composta de viúvas de vivos (a lacra da emigração na origem), agora de viúvas de mortos (a esperança de vida é diferente), recobre as referências citadas que não as esquecendo padecem de não serem de Lagarelhos. Estou a repetir-me, dirá o leitor. Diz e tem razão.
A razoabilidade no referente a afectos (dixit Professor Marcelo) é cercada, comprimida, em forte amplexo emocional resultante dos dias felizes, despreocupados, de gritante júbilo só esmorecido ao pronunciar a palavra Mãe a dirigir-me à minha saudosa Avó materna. O fragmento da perda surgia e surge inesperadamente a lembrar quão importante é fruir a felicidade do momento, a festa em louvor do Apóstolo despido de honrarias consubstanciada em missa cantada, recitação e primeiras comunhões, procissão, farta e forte refeição agora chamada almoço, bailação até as mães quererem, representava borbulhantes horas da dita felicidade. Horas de felicidade! Essas são minhas. Nem o insaciável fisco consegue retirar-mas.
A dinâmica própria da pontada feliz expressa-se no dia 29 de Junho, aguçada irrompe dias antes a impulsionar textos não em sentido figurado, sim escorados no duplo sentir a enfrentar o esquecimento quantas vezes apaziguador de angústias, desgostos, tramas e pesadelos de olhos bem abertos.
Ora, ao evocar Pedro, pedra perene, o Orago da minha aldeia, a nossa aldeia é sempre a melhor, trago à crista da onda, o Santo, o qual antes de pescar almas pescava peixes (autêntico armador), figura no altar-mor, em patamar secundário revejo o Santo Estevão. O Santo Estevão recamado de cerejas e ginjas era levado na procissão sob os ombros dos «garotos», tocavam os gaiteiros, cantavam esganiçadas as mulheres, roucos os homens ao ritmo do Padre Aurélio.
A festa profana decorria na faceira, depois dos gaiteiros vieram as grafonolas, as rebuçadeiras vendiam guloseimas, os jogos tradicionais ressuscitam bravatas e gabarolices de forças, a estupidez dos despiques dos amorios levava a vislumbres cobiçosos, a suspiros incompreendidos, a olhares gélidos das mães e avós sentinelas.
Este passado «passou», o povo está reduzido a um punhado de residentes, o carácter de novidade seria dizerem-me do regresso efectivo de descendentes dos que partiram há dezenas de anos. Como? Para fazer o quê? Estas interrogações aguçam o delírio de utopistas conhecedores do triste fim das utopias, a retoma populacional no Nordeste não é passível de construção fácil, rápida, do pé para a mão. Tenho insistido na necessidade de pensarmos o futuro daqui a quarenta anos, de olhar à nossa volta, sugiro um passeio até Sória, a leitura sobre o fim de cidades e nações, quanto mais pequenos aglomerados populacionais.
A imigração/emigração desertificou o Nordeste, o seu poder dos votos é fraco, os decisores do litoral concedem-nos a graça de sermos pitorescos, de empregarmos o bô de espanto, de consumirmos toneladas de inveja, de enxotarmos os filhos da terra, não esqueçamos: Santos da terra não fazem milagres.
Tenhamos esperança. Festejemos as Santas e os Santos. Não esqueçam; o São Pedro é o primeiro dos Apóstolos, primeiro Bispo de Roma. Padroeiro de Lagarelhos.
Os de São Pedro de Alcântara, São Pedro da Cadeira, de São Pedro da Cova, São Pedro da Marinha, São Pedro de Moel, São Pedro de Rates, São Pedro dos Serracenos, São Pedro do Sul, de São Pedro Velho, entre muitos outros façam o favor de desculpar, só que no tocante a políticos as agências de rating a Lagarelhos concedem três AAA. Percebem a diferença?

Há semanas recebi uma carta de Tia dada a evocações (sem qualquer indagação espirita), sublinho. Na missiva referia dados concretos, contextos e situações: a minha tenra idade, visita protocolar à avó paterna, ser louro, ter olhos azuis e envergar ou vestir um sobretudo vermelho no dia da apresentação.
O louro fugiu aos nove anos, agora esvoaço farripas canosas mal distribuídas, mantenho os olhos azuis, do sobretudo não guardo recordação, a cor vermelha sempre me fascinou, muito antes do benfiquismo iniciado na primeira adolescência, solidificado no decorrer da hegemonia azul Andrade, não do Belenenses.
O gostar do vermelho não impede de ganhar prazer perscrutando cromatismo de múltiplas tonalidades, em tempos congeminei a alacridade das cores encerrada num Museu ou Centro de Arte na bragançana cidade, logo desvanecida ao ouvir e ler grotescas inconsiderações contra tais casas de cultura, fazendo lembrar os patibulares sempre atreitos a desenfunarem a pistola mal ouviam a palavra CULTURA.
Seria estuporada estopada alinhar palavras relativas às múltiplas representações do vermelho na várias áreas artísticas, astrologia, religião, psicologia, guerra, música, literatura, gastronomia, bruxaria, farmacopeia e tutti-quanti, a Internet está ao alcance da mão, abundam textos a borbulharem no ciberespaço puros e impuros a glosarem o vermelho, o encarnado, o escarlate.
A afeição à cor vermelha foi-se-me aninhando na vivacidade paisagística, as papoilas no meio das searas, nas veredas dos caminhos, depois saltitantes a tremularem nos olhos ao ouvir o tenor Luís Piçarra, na voluptuosidade do hoje esquecido livro O Vermelho e o Negro, nos filmes exibidos no desaparecido Cine-Camões, as sagas revolucionárias, no sangue simbolizado na nossa bandeira na companhia do verde, outras das cores aditivas primárias de luz, a terceira é o azul.
A representação abrasiva do vermelho não é só o somatório de bem-aventuranças, de êxtases sonâmbulos e suculências gustativas (pensemos nas carnes vermelhas), também abrange a face sangrenta da guerra, dos massacres, dos grandes medos.
Por assim ser o comerciante Sr. Poças não apreciava chamarem-lhe vermelho (era ruivo assanhado), ele sabia que o apodo no consulado salazarista significava, pelo menos, reviralhista, logo suspeito aos olhos dos próceres do Estado Novo e asseclas. Nessa altura quem fosse apanhado a ler ou sobraçar a Seara Vermelha ganhava uma cruz vermelha na ficha policial encimada por uma foto aumentada copiada do Bilhete de Identidade. Se duvidarem consultem os Arquivos.
A minha partitura literária escorada no vermelho integra a Letra Escarlate de N. Haowthorne, também hoje na obscuridade, de leitura intensa a figura principal – a infiel casada – é obrigada a usar roupa com a letra A de adúltera bordada na roupa. Em 2013, estive em Salém, redondezas de Boston, é uma cidade pequena, cuja economia assenta nos capitais culturais convertidos em indústrias criativas.
A localidade tornou-se tristemente célebre pelo horrendo processo de acusação a diversas mulheres e homens praticarem actos de bruxaria, torturadas e executadas são símbolo da ignorância e superstição transformadas em dor e morte.
A costa onde se situa Salém recebia frequentes ataques dos piratas, quando capturados a pena mínima era o enforcamento. Pois bem, as bruxas que não o eram e os piratas que eram são miolo de museus, centros de arte e exposição, até de artes culinárias, passando por múltiplas representações ao longo de todo o ano. Todos os bens culturais funcionam harmoniosamente, as múltiplas nótulas da herança cultural fazem-se sentir, não por acaso no centro o hotel mais significativo tem o nome do livro: Letra Escarlate.
Trouxe o vermelho à colação porque este ano o verde esperançou muitos saudosos de títulos, debalde, e o azul do dragão, bicho mítico, exasperou outros tantos, entre os quais o meu excelente amigo Adalberto Castro.
Perfilei nomes em redor do vermelho, podia ser à volta de Bragança, sempre na constante rebeldia contra o acomodamento, sempre no sustentar a ideia de Bragança ter de ser uma realidade palpável e central no Interior do País, não apenas uma realidade objectiva.
Armando Fernandes
PS. Pediram-me para comentar a opinião de José Cid acerca dos transmontanos. Não se gasta energias com o erro. Ele é um Belo exemplo de fealdade.

Vindos de Espanha atravessámos Bragança rumo ao Ribatejo. Seria mácula persistente não estacionar na cidade de modo a dois acompanhantes vislumbrarem três ou quatro referências marcantes, dando azo à fixação de imagens na memória e nos instrumentos de fixação tão bem enunciados pela Susan Sontag.
É, que, esses companheiros de viagem possuíam uma vaga ideia de Bragança baseada em lugares-comuns dentro da linha do Anatómico Jocoso, e mais não digo neste bilhete-postal.
Fomos ao Centro de Arte Contemporânea, depois de encaminhar os visitantes fui à cafetaria, a sempre amável Dona Lili recebeu-me afectuosamente, pedi-lhe para não se esquecer dos doces e lambiscos brigantinos no «cardápio», enquanto bebia água engarrafada observei crianças a brincarem no espaço relvado, pais a cuidarem, a lerem. Muito bem.
Não podia esquecer o Museu Abade Baçal. Uma Senhora sorridente recebe-nos simpaticamente. Os apressados viajantes vão observar as colecções, fico no átrio a contemplar fotografias evocativas do Senhor Abade e dilectos Amigos. A Sontag teria escrito palavras prenhas de alacridade ante tais visões.
Lavados os olhos pergunto à Senhora se posso ver e comprar publicações referentes ao Museu, baixa os olhos, quase em murmúrio diz-me não existirem. Folheio uma exposta. Está esgotada. Vejo outras relativas a Museus de terras vizinhas, durienses. Pois, o Douro!
Pergunto à funcionária pelas actas ou relatos impressos dos ditos falados no decorrer das rememorações ocorridas em 2015, salientadoras dos cento e cinquenta anos do nascimento do cidadão Francisco Manuel Alves. Não existiam!
Passei ao jardim contíguo de tão gratas recordações, pisei a relva na intenção de saber a identidade das árvores crescidas e dos arbustos, anonimato total.
Porque reputo de vital conhecermos as raízes da nossa ancestralidade, levei-os ao Castelo, o adiantado da hora não permitiu franquearmos as portas do Museu Militar e do Museu da Máscara, permitiu isso sim contemplarmos o Pelourinho, a Igreja de Santa Maria, a Domus, lavar os olhos a observarmos o refulgente cromatismo de lonjuras e proximidades. Circunscrevendo tudo quanto as muralhas encerram expliquei as razões de Dom Álvaro Cunqueiro ao comparar Bragança a Sedan. O viajado galego, notável gourmet, dono de escrita divertida, orgulhoso do seu galeguismo sempre se distanciou do chauvinismo pateta a impedir o reconhecimento de outras gentes e outras terras. Dadas as explicações zarpei satisfeito, tinha cumprido o meu dever.
No dia 16 deste mês voltei a Bragança, nova passagem meteórica, ainda assim ganhei prazer a saberes trocando opiniões sobre a cidade do nosso enlevo com dois cidadãos atentos conhecedores das realidades locais, atentos aos desafios soprados de outros lados especialistas no ganho em todos os tabuleiros.
À noite, o Alberto (Beto) Fernandes explicou-me a diferença entre trabalhar com um motor e ser seu dono, revelou aguçado entendimento sobre o acessório e o essencial no tocante à afirmação bragançana no confronto ou competição entre as cidades da Região e do Norte. Aprendi, mais sedimentei a convicção de não ser do Norte, sim Transmontano, do Nordeste, da Terra Fria (o que faz toda a diferença).