Armando Fernandes

Se o leitor procura entender as motivações geradoras do derrube do regime ditatorial de Salazar/Caetano tem à sua disposição centenas de obras, acrescidas dos relatos falados suave ou vibrantemente por actores principais felizmente ainda vivos, dotados de boa memória e acrisolada paixão (quantas vezes a raiar o maniqueísmo) na descrição dos acontecimentos vividos entre Abril de 1974, a Novembro de 1975.

Se o leitor gosta de ouvir relatos acerca do quotidiano pós 25 de Abril até às primeiras eleições legislativas nos principais palcos do PREC – Lisboa, Santarém, Tancos – sem sair da cidade bragançana convide de modo convincente o Director do Nordeste a imitar os aedos da Antiguidade e contar o ouvido a algumas personagens de primeiro plano no palco de representação bélica em tão agitada época. O Dr. Teófilo Vaz pode não se lembrar (?) de um para-quedista de Vinhais, de outro de Bragança, mas lembra-se a voz tonitruante do sempre «capitão» Salgueiro Maia a rememorar episódios dramáticos, risíveis, ternos, bruscos, de coragem, de medo, de lhaneza e de mesquinhez, desenrolados no  teatro militar e nos palcos civis cujos actores, figurantes, figurões e figurinhas usavam farda e vestiam roupas de várias tonalidades carregando nas cores ideológicas defendidas por cada qual.

O Dr. Teófilo Vaz sabe quanto eu o real valor das «verdades absolutas» cujo realce teórico poemos sopesar lendo as considerações do ilustre cortesão de Isabel I, de Inglaterra, na altura de aguardar na Torre de Londres o ficar desprovido da cabeça e entendeu descrever o modo como presenciou uma execução similar à dele. Significa isto o quê?

Significa personagem saliente participante no desencadear do desmoronamento do anterior regime enaltecer o seu ângulo de visão daí resultando, não raro, controvérsias às vezes díspares relativamente à importância de cada um no desenrolar das horas cruciais do histórico dia. Tive a sorte de ouvir várias vezes Salgueiro Maia explicar as palavras trocadas com Marcelo Caetano ni Quartel do Carmo, no momento da rendição, já li e suportei outras narrações bem diferentes. E, no entanto, Salgueiro Maia, no momento ficou sozinho ante o anterior símbolo do poder caduco.

Há semanas em amena troca de opiniões disse e mantenho – o 25 de Abril não passou por Bragança – sentiu de forma duradoura os seus efeitos bons e maus, dignos e indignos, nobres e cobardes, porém dada a ausência de valor estratégico o descascar não a cebola sim a sequência das operações ocorreu em Lisboa, como tudo de relevo estratégico ocorre, em Lisboa, quando os velhos carros de combate da Escola Prática de Cavalaria de Santarém obrigaram a cavalaria de Ferrand de Almeida retroceder.

Ora, no intento de contrariarmos a evocação da efeméride Abrilista não se traduzir num longo e aborrecido bocejo importaria conceber cerimónias ou encontros onde a causa e as consequências do 25 de Abril fossem comentadas, discutidas, reavivadas porque goste-se ou não aquele dia do mês de Abril de 1974 é marco determinante na nossa história. Abriu as portas de modo a liberdade entrou possibilitando a expressão falada, gritada, escrita do nosso pensamento, apesar dos dislates e excessos temos de estar agradecidos aos «capitães».

Se leitor considera exagerada a minha opinião faça o favor de olhar à sua volta, desde há quarenta e três anos podemos falar sem receio de as nossas palavras serem aprisionadas nos relatórios da bufaria e da PIDE, pode parecer vantagem modesta, pode sugerir ínfima parcela do viver de cada qual, porém todos quantos gostam de ser donos e defensores das suas ideias sabem quão fundamental é a condição de Homens libertos das grilhetas do acto de pensar. Mesmo quando pensamos e proferimos disparates.

Os leitores insistam, insistam, teimem porque o podem fazer, levem Teófilo Vaz a dizer quanto os seus olhos viram e os seus ouvidos ouviram, de substancial, de recôndito acerca dos detalhes da Revolução de Abril. Podemos interrogarmo-nos sobre se não existem na cidade e no Nordeste outros detentores de memórias e narrativas cujo elemento primacial é o 25 de Abril, claro que sim, conheço alguns, só que no caso em apreço o testemunho vem de um civil, rapaz novo na altura, paciente e silencioso espectador, qualidades determinantes para absorver o sumo dos emotivos depoimentos. Não concordam?

A moça viu o latagão aproximar-se, no entanto, não conseguiu elevar a panela de barro de modo a o impedir de a apanhar, apanhou-a, de propósito, alarvemente deixou-a ciar no chão, partindo-se sem apelo de poder continuar a ser utilizada no jogo na categoria de cacharros suplentes. O estouvado correu aos pinotes na direcção de outra demonstração do jogo pascal da panelinha, também chamado da pandelinha.

A rapariga exibiu na face ruborizada o desgosto ante a perda da panela de barro vidrado oferta da mãe sob o olhar reprovador do pai, a irmão ao vê-la triste espicaçou-a dizendo-lhe: ela anda com o olho em ti, fez isso porque te quer. Ainda não percebeste? Pois pode querer, eu quero outro respondeu em voz velada pois ninguém tinha de saber da sua vida.

Ao anoitecer principiou o baile na palheira pois a Páscoa tinha caído cedo, no mês de Março, o terreiro lamacento não permitia bailações escorreitas, para lá disso as mães e as avós sentadas em bancos, tripeças e talhocos enquanto coziam o decorrer do dia vigiavam os rebentos femininos no intuito de evitarem tentações capazes de atrofiarem as florações dando frutos temporões cognominados de zorros.

À ceia, a irmã resmoneou o tema da tarde, o pai nada disse, limitou-se a espetar com mais força o garfo na rodela de chouriça retirada do folar para acompanhar as batatas cozidas, a mão atalhou a conversa antes de principiar dizendo estar o assunto atado e bem atado.

A pressa na arrumação da cozinha entendia-se, o baile coroava o dia de Páscoa chuvoso, no dizer do pai a dizer o dito por um falecido padre vindo de Carção, daí ter recebido a alcunha de «o Carção», sobre a qualidade das nozes naquele ano iriam sair furadas O sacerdote no decorrer do ofício religioso ao sentir forte zurvada na Igreja não resistiu a dizer: cagai nas nozes.  

Aprontou-se, viu-se no espelho pendurado, a balouçar, por cima do lavatório de esmalte, empinou o busto, levou o indicado à boca, molhou-o e salivado compôs um caracol, a mãe à frente de xaile a tapar o cachené de ramagens ia à frente a balouçar a lamparina, as duas cochicharam até à entrada da palheira. E, o lampantim já estava à espreita qual gavião vigilante.

O friso de mulheres observadoras circundava o espaço da bailação, o garoto ficou ao pé da avó, ouvia e via. E viu. Viu o rapaz pedir à dona da panela o irem dançar e ela menear a cabeça negativamente, reparou nos beiços sorridentes dos outros rapazes, reparou no trejeito da requestada quando não foi pedida por quem ela queria e ouviu comentários ciciados.

E, a rapariga repetiu as negas ao lafrau destravado, durante todo o baile repetiram-se as danças, repetiu as negas, dançou e voltou a dançar, porém não dançou com quem quis, assim foi até à última música.

Já em casa o menino voltou a ficar de olhos fechados e ouvidos bem abertos deitado num banco defronte das labaredas provenientes dos rachos secos de carvalho. A avó mastigava as palavras trazidas do baile a outra mulher também lá presente respondia e acrescentava, adormeceu.

Na segunda-feira de Páscoa continuaram as celebrações, o Senhor Padre procedia à bênção das casas, à tarde jogos na faceira, baile à noite. A avó exigia a presença do neto na cerimónia, não podia faltar, mais a mais o Padre tinha sido companheiro de armas do avô na primeira guerra mundial, os émulos de Afonso Costa mobilizaram os padres sem apelo e desprovidos de patente.

O ritual repetia-se ano após ano, solene, respeitosa, um mordomo dava a beijar Cristo, nós de joelhos dobrados, o Sr. Padre abençoava a sala, depois perguntava pelo meu avô, mordiscava um palito doce, bebia um cálice de vinho do Porto, os mordomos comiam folar, bebiam vinho tinto, um deles retirava o dinheiro e enfiava-o numa saquita, os meninos das sinetas preferiam os doces metendo-os nos bolsos atafulhados, escondidos debaixo das opas. E, corriam a anunciar a chegada da cruz brilhante, não sei se em prata lavrada.

E, o jogo da panela começou, em vez da panela as raparigas atiravam umas às outras um cacharro, lançavam-no sem pressas, a meia-altura, três ou quatro de bigode a despontar também participavam no jogo, o lapuz aproximou-se, anunciou a sua entrada no prélio. Colocou-se ao meio da roda, ficou à mão de semear e a mão da despeitada atirou violentamente o cacharro esboucelado na direcão do rosto dele. Salvou a face estendendo a mão, não salvou a mão de um lanho sangrento. O jogo terminou. As raparigas passaram para outra roda, uma cantarinha de lata rodava sem cair, risos estrídulos ressoavam na faceira, um pouco distanciada a mãe sorria veladamente. Mãe é mãe.

O lesionado desinfectou a ferida borrifando-a com aguardente. Nessa noite não lhe pediu uma dança, nem dançou.

O rapazinho registou na memória os principais acontecimentos ocorridos naquela Páscoa.

Armando Fernandes

PS. Ainda estão vivas personagens do acima narrado, por esse motivo entendi por bem não mencionar nomes, nem a localidade. Neste último pormenor, gato escondido com o rabo de fora.

Dada a ausência de raparigas e rapazes nas aldeias não sei se ainda se joga a panelinha.

Boa Páscoa.

Este jornal trouxe-me a má notícia da morte do arquitecto Manuel Ferreira. Vou-lhe render preito, sentido, dentro das minhas possibilidades, confiado na memória. Assim o consiga. Ele merece-o. Inteiramente.

O carro pintado a amarelo periquito estava estacionado na reentrância em frente à barbearia do benquisto Sr. César Barata. Em redor do automóvel homens gesticulavam e vozeavam gargalhadas, palavras vernáculas, exclamações de espanto. Interessado, aproximei-me, de imediato percebi o espanto estampado nos rostos e no soltar de línguas. O popó ostentava faixa roxa paixão no lado esquerdo, de para-choques a para-choques.

Na porta da barbearia, o Sr. César de tesoura enfiada no polegar e no indicador da mão direita e o pente na mão esquerda esbracejava ao ritmo das piadas em catadupa vindas da boca do Sr. Zé Fernandes, de bigode oxigenado, sempre a rir. Depressa se formou um magote, o Arquitecto continuava sorridente, sereno, na Mulher, bonita Senhora luziam os olhos. De alegria, nunca de receio.

O rosário de gente ganhava contas, um graduado e um guarda da PSP aproximaram-se em passo pachorrento, queriam saber a causa do ajuntamento, tramaram-se. O sagaz Sr. Zé Fernandes incessantemente incentivado pelo Sr. Álvaro do Flórida, e o Sr. Cândido Casão, tratou de chamar a atenção dos cívicos apontando a faixa perversa, pecaminosa, a infringir, segundo ele a lei do ordenamento das pinturas dos automóveis. Na dele a falta não podia passar em claro. E, clamava contra o escândalo, o abuso, o desajuste. E, pedia insistentemente, que os agentes de autoridade verificassem os documentos, aquela alteração no semblante do carro não podia ter sido feita, estava-se ante transgressão da grossa. Ele transgredia porque era professor no Liceu, pintor e rico, concluiu o amigo, também dado às caçadas e patuscadas onde entrava o Sr. Júlio Lopes, todo-poderoso gerente do BNU, paredes meias com a Barbearia, quase de certeza a ouvir o alarido.

O subchefe da Polícia dirigiu-se ao suposto infractor e pediu-lhe os documentos do álacre carro. Porquê? Perguntou cerimonioso, em tom rumoroso, o Arquitecto. O graduado respondeu polidamente, ele sabia quão maliciosos cavalheiros tinha à sua frente, além de apreciarem pregar partidas uns aos outros detinham conhecimentos, logo influência social.

O Arquitecto encenou um acto digno da comédia del arte (hoje sei que género teatral é), acabado de se pentear, de bigode aparado estilo Errol Flynn, colarinho da camisa aberto, calça justa e botas de tacão nos pés, avança até ficar rente ao veículo transgressor, exalta-lhe as virtudes, explica o seu funcionamento, detalha as razões de ter escolhido a vivaz cor e o sentimento da faixa. Sempre num tom entre o alegre e o sisudo.

Sendo rapazola habituado, por óbvias razões, a não levantar a voz aos polícias, ouvi-lo falar daquela forma provocou-me surpresa espantada.

A fluência incisiva do Arquitecto durou alguns minutos, a prosódia artística não aquietou os risonhos contraditores as quais se juntaram o irrequieto Sr. Queiroz, e o Sr. Liberal, a intimá-lo a exibir os documentos. Os cívicos emaranhados entre o receio e o desejo de serem façanhudos preferiram fechar os carões e o subchefe reclamou ver o livrete. Recebeu-o ante o olhar perscrutador dos mais chegados. Sornamente o abriu, folheou-o repetidamente. Fechou-o e entregou-o sem proferir uma palavra. Vamos embora, disse ao polícia. Desandaram silenciosos.

No livrete estava assinalada a barra pomo da inusitada cena na qual o Arquitecto a esticou demonstrando (agora o julgo) talento na sua concepção e representação bem intonada e entonada escorado na humorada malícia sem maldade dos destros amigos companheiros e participantes noutros hilariantes actos.

Flamante chamou a Mulher, galante abriu-lhe a porta do lado direito, rodeou a traseira do carro, sentou-se ao volante e ligou o motor, acenou-nos e lentamente abandonou o espaço da representação no mo meio de toda a espécie de comentários. Tão nítida impressão me deixou que ao longo dos anos quando nos encontrávamos ao mínimo pretexto o levava a evoca-la. Prontamente anuía ao pedido, por isso fiquei a saber do facto de durante algum tempo volta que não volta a autoridade mandava-o parar, lesto estendia os documentos, sempre poupava tempo. Uma das repetições do acontecido foi acompanhada de comentários tecidos pelo seu grande amigo Manuel Reis. Foi um começo, um ponto de partida para jubilosos minutos de garrida alegria.

PS. À família, ao João, à Emília, sentidos pesares.

O Nordeste tem geografia, tem história, tem impante património imaterial e material, tem gastronomia, tem, tem tudo se me é permitido tentar fazer graça lembrando o comércio do Senhor «tem tudo», o qual acabou por nada ter. A velha urbe bragançana tem grandes activos dizem os entendidos, dizemos nós bragançanos aos vizinhos e aos forasteiros, no entanto, se meditarmos entre o Ser e o Ter, basta lermos os editoriais do director do Nordeste para percebemos que falta a outra metade.
Acerca do Ser e do Ter relativamente à real/realidade Nordestina não vou agrafar palavras melancólicas ou vibrantes, seria redundante, repetitivo, debotado. Nós somos, dizemos que temos (e temos), porém a violenta quebra demográfica produziu e produz enorme passivo político a suscitar o riso cínico dos contabilistas dos votos pois valemos três deputados. Valem três deputados! Só? Então valem muito pouco…
Os decisores políticos do centrão comentam entre eles os queixumes das gentes do Nordeste e interrogam: então porque se queixam desta maneira se só elegem três deputados? Elas têm a ciência da certeza de possuírem as resoluções eficazes para os problemas existentes?
E, no meu parecer chegamos ao âmago da questão. Nós temos princípios pessoais pelos quais afirmamos a identidade e o território, isto é, que o Nordeste tem de receber forte desenvolvimento atingindo o grau de fixação e atracção de mulheres e homens em idade de ambicionarem construir mundos no Mundo. Mas como?
Os estudos de prospectiva não devem servir apenas como ornamento recitativo nas comunicações, a sua utilidade está no fornecer elementos de análise das incertezas críticas relativamente ao futuro no pressuposto de os decisores dela saberem retirar proveitos intensivos e extensivos às populações.
Estamos em ano de eleições autárquicas, não quero comentar as torções à coerência na preparação das listas, prefiro convidar os leitores a pensarem qual vai ser o seu papel no próximo prélio eleitoral. Vai ser o de papel de embrulho? Vão deixar-se embrulhar nas serapilheiras? Vão servir de laçarote?
Esta crónica está recheada, repleta de interrogações. Não é preciso beber-se água cristalina para o leitor entender quanta perplexidade carrego no tocante ao plano de trabalhos a conceber de molde a conseguir-se conceber a tal metade em falta. O Gôngora poderia apreciar o invólucro, nos tempos de hoje só apreciamos fórmulas tempestivas de rápido entendimento e persuasivas de exequíveis sem demoras e custos fora da especulação.
As interrogações defendem os decisores e defendem-me, a errância também nelas se escora. Outros articulistas (cf. Jorge Nunes e Manuel Vaz Pires) cada qual à sua maneira têm gasto tempo a pensar a cauda das negatividades que nos afligem, os artigos publicados trazendo à correnteza dos dias gente talentosa obrigada a exilar-se dado defender e às escondidas praticar a religião mosaica, se não contém a essência do problema ajudam a intuir quão urgente é estabelecerem-se prioridades no aproveitarmos a onda de desconfiança caída sobre instituições e elites políticas e financeiras para soltarmos não o grito de Ipiranga, sim o da afirmação inteligente recorrendo a capitais próprios (inteligência e vontade) independentemente dos desejos partidários e/ou de ocasião.
O sagaz Gato das Botas quando dedica tempo a ler alguns escritos da minha autoria meneia a cabeça e vai miando a chamar-me lírico, acredito na possibilidade de vários leitores secundarem o sagaz felino, respeito o epíteto, isso não significa acordo, muito menos resignação. Não detenho virtudes declamatórias, muito menos no deserto, continuarei a de vez em quando clamar contra a nossa inércia no que tange a esmigalhar os pedregulhos impeditivos do progresso dos nossos terrunhos numa lógica de racionalidade vinculada à fruição de uma existência normal, isto é: harmónica, onde cada qual possa usufruir a felicidade por ele pensada e conseguida. Obviamente, dentro do normativo da sã convivência e respeito pelos outros.
Será assim tão difícil? Se quisermos não é. Será que queremos? E, as interrogações continuam. Outros me precederam no interrogar sobre a causa das coisas. Muitos pagaram duramente a irreverência. Vivemos noutra época (Vade retro…), as indagações que formulo só apaziguam o autor e estão longe de suscitar quebras de sono aos detentores do poder, para meu pesar. O tom sombrio desta crónica procura apaziguar os meus receios ante o rodar do tempo. O tempo, esse grande escultor, escreveu Yourcenar.

De enchido de carácter entrudeiro e passaporte a validar no rito de passagem dessa quadra a produto culinário representativo de Bragança, foi determinante e trabalho da Confraria do Butelo, que recebeu e recebe apoio sem reservas da Autarquia bragançana.
Acerca das origens e influência do butelo já escrevi, desta feita o ter-se realizado no passado dia 16, em Lisboa, no restaurante da Dona Justa e do Sr. Nobre, o já habitual jantar de exaltação deste enchido e das cascas ou casulas leva-me a produzir nova crónica a extravasar o acontecimento em si.
Ninguém acredita no desinteresse da Câmara Municipal ao promover o achegamento de nordestinos, jornalistas, cozinheiros e tutti-quanti do universo culinário, obviamente o Dr. Hernâni Dias e seus colaboradores aspiram, desejam, querem aumentar a projecção e reconhecimento das amplas qualidades matriciais do concelho trazendo para cima da mesa um produto que «no antigamente» era concebido em estreita faixa da Terra Fria do Nordeste a na província de Leão até às adjacências de Bilbao.
O butelo ainda provoca indagações e se justifica documentário eivado de estridência ou alacridade, o ser apresentado na categoria de marca identitária de Bragança acarreta graves responsabilidades de vário recorte e matizes – autenticidade dos produtos, originalidade das receitas (assunto espinhoso), usanças culinárias, enlaces, apresentação – a que a Câmara e a Confraria têm de continuar e consequentemente a aumentar desvelos e atenções ao butelo. E…não só!
O E… acrescido das reticências titulares s têm a intenção de provocarem curiosidade, não no sentido de meter o nariz postado no Facebook, sim no propósito de levarem o leitor a tentar saber quais são as restantes Marcas emblemáticas do tesouro culinário de Bragança, seja no referente a entradas, caldos, pratos de peixe, de carne, folares e lambiscos. Ora, nesse tesouro existem fórmulas culinárias merecedoras de serem guindadas ao escalão da alta cozinha, de lograrem reconhecimento internacional tal como outras de menor rango o conseguiram, se há dúvidas consultem-se as tabelas classificativas da UNESCO.
O concelho brigantino não pode deixar passar ao lado a oportunidade de através da gastrónoma crescer e afirmar-se na Ibéria, os pessimistas façam o favor de pensarem no fascinante percurso do «jamon» até se transformar em poderosa arma da economia de Espanha.
Goste-se ou não os produtos transgénicos vão ganhar quota de mercado no atlas alimentar mundial, nos Estados Unidos acabam de ser aprovadas duas novas variedades comestíveis – maças rosadas e batatas – para já não entram na União Europeia, depois logo se vê.
Tendo em conta a acutilante realidade poderem-se perseverar e fruir produtos sem mácula e cozinhados ao modo dos nossos ancestrais é filão a explorar no bom sentido da palavra não descurando a sua sazão e engenhosos métodos de operacionalidade gastronómica e respectiva conservação. É a recuperação do Mundo perdido utilizando os benefícios do progresso científico e técnico. A competição é feroz, o competidor mora ao lado!
O jantar proporcionou-me rever caras e apertar mãos de gente conhecida, a fim de não cometer lapsos e obter resmungos não saliento ninguém, apesar da intenção cumpro a intonação de Orwell destacando a nossa referência moral da transmontanidade, o Professor Adriano Moreira, sempre arguto e informado, o anfitrião Hernâni Dias porque consegue transmitir eficazmente a mensagem sem ser maçudo, o advogado José Luís Seixas, deu-me a possibilidade de rememorar a nossa vetusta e querida cidade, ainda a sua Avó a distinta e respeitada professora Doa Beatriz Monteiro, e a sua Prima, a minha estimada amiga, a Maria do Loreto, e o Ezequiel Sequeira, fortaleza da boa disposição e cuidadosa encenação colateral.
Trocando um pedido por miúdos. Peço formalmente ao Presidente da Câmara de Bragança o favor de não esquecer o cabrito ao modo de Montesinho e o torradeiro. Vem aí a época. Obrigado. A seu tempo farei outras solicitações de defesa de comeres de cunho específico da Terra Fria.
Armando Fernandes 
PS. À Dona Justa e ao Sr. Nobre agradeço os efusivos cumprimentos.
 

Eu não sei se algum leitor tem lembrança das «aulas» de catequese nos claustros da Sé, da Praça onde anos mais tarde a rapaziada engodava o tempo enquanto observava e atirava parvoíces, piadas e dichotes as raparigas a colorirem o passadiço fizesse chuva, frio ou calor.
Eu recordo-me da alacridade reinante, do ar imponente do então Padre Luís Afonso Ruivo e de algumas catequistas.
Nos intervalos corríamos todas as partes do claustro, numa das paredes, atrás do gradeamento, uma pungente imagem do Senhor da Cana-Verde contemplava-nos. E, nós parados, também olhávamos Jesus e um de nós afirmava terem sido os judeus os culpados de Ele apresentar tão lastimoso estado.
À saída da catequese afoitos ou não, estúpidos sim, passávamos em frente de uma oficina de sapateiro existente na Rua Direita e gritávamos: judeu, judeu. A arruaça podia prosseguir na Rua Abílio Beça. Não me perguntem sobre o princípio da injúria, nem como sabíamos onde ficava a desactivada Sinagoga, muito menos o uso de termo judeu quando queríamos qualificar maldosamente este ou aquele. Era assim.
Longe de ter lido Mendes dos Remédios (curiosos apelidos), nem o Abade de Baçal e Leite de Vasconcelos, só para referir os de maior saliência no saber sobre os judeus de Trás-os-Montes ainda agora, menino tamanino ficava zangado quando me chamavam judeu na sequência de ter cometido alguma falta.
E, chegada a idade de adquirir princípios e noções sobre os valores universais, passei da curiosidade a interessar-me por tudo quanto respeita à civilização judaica na sua matricialidade, irradiação e construção de realizações artísticas, científicas, culturais e técnicas debaixo do postulado religioso ético e moral.
Por assim ser na próxima deslocação a Bragança irei ao novel equipamento cultural dedicado aos judeus em geral e à comunidade sefardita bragançana em particular, pedindo, novamente, desculpa pelos dislates gritados ainda fedelho de nove ou dez anos.
                                            
                                       Judeus em Belmonte
Nos alvores deste ano a Âncora Editores ofereceu-me a obra O Judaísmo em Belmonte no Tempo da Inquisição, da autoria de Jorge Martins. O Editor conhecendo o meu interesse pelo tema e das investigações que tenho realizado no domínio da História da Alimentação, concedendo particular atenção às usanças alimentares judaicas.
Ora, os trabalhos deste empenhado historiador têm-me facilitado informações relativas ao que procuro, as quais estudo, comparo e contrasto com outras de autores portugueses e estrangeiros levando as indagações a separar o trigo do joio (existe joio repetido) no tocante aos costumes culinários uns de forma deliberada, outros de maneira forçada.

Nesta obra, como noutras, é nas forçadas confissões que os atormentados e atormentadas explicam detalhadamente as práticas alimentares, as matérias-primas transformadas em comida e o modo de a conservar quente e em condições no decorrer da observância da não realização de trabalhos aos sábados. 
Historiadores espanhóis defendem argutamente a ideia de a adafina ser base do conhecido cocido (cozido) o qual em Espanha, tal como em Portugal é apresentado debaixo de centenas de expressões, assim ao modo de cada roca com seu fuso, cada terra com seu uso, quer dizer cozido. Os leitores sabem bem do que falo.
Já na obra POPES, PESASANTS, and SHEPHERDS, de Oretta Zanini de Vita, a vila de Belmonte é referenciada como importante entro judaico, salientando produtos, e na CHARLEMAGNE’S TABLECLOTH, de Nichola Fletcher, encontramos referências aos comeres judaicos de antanho a indiciaram pistas referentes à Península Ibérica.
Ora, este trabalho de Jorge Martins é novo e importante contributo no tocante a melhor entendermos as vicissitudes dos judeus para cumprirem os preceitos alimentares contidos no TALMUDE, em terras onde campeava a intolerância escorada na inveja, no obscurantismo e na sórdida avidez de tomar os bens dos acusados de judaísmo.
O revigoramento do interesse pela cultura judaica no âmbito das usanças culinárias e gastronómicas não podem ser desligadas do miolo teleológico, onde os agravos, as inquietações, as perseguições, a tortura e a morte, não impediram, nem impedem, de dentro dos preceitos talmúdicos a construção de criações culinárias fluorescentes fruto da sua milenar história, das incorporações decorrentes da continuada peregrinação de país para país, e prioritariamente devido talento e perspicácia das mulheres, notáveis Mestras cozinheiras.
Árvores genealógicas, estatísticas, gráficos e mapas ajudam à compreensão de um universo comunitário obrigado ao segredo dos segredos, a permanecer no casulo, mas segundo o autor a legitimar “a tese de que a actual Comunidade Judaica de Belmonte tem a ascendência secular belmontense.”
 

O Homem via-o crescer espontaneamente, inflamado, das folhas secas, dos boqueirões vulcânicos, dos incêndios repentinos das florestas. Temiam-no, tremiam ao contemplarem os seus efeitos. Por tão ingente impressão os homens primitivos lhe prestavam culto, alargando-se tal culto pelos séculos fora a vários povos de díspares latitudes.
Na sequência dos intempestivos incêndios, às vezes, os nossos ancestrais dos primórdios apreciavam despojos de carne de animais apanhados pelas chamas, o sápido sabor, fugaz, a desaparecer no gorgolejar seguinte. Eles não sabiam produzir o fogo.
Os investigadores acreditam terem os homens aprendido a «fazer» fogo sem saberem uns dos outros, também não é fácil estabelecer prioridades no tocante à fricção de seixos ou de dois paus, sabemos sim, ser essa descoberta a mais importante da história da humanidade.
Os anexins dizem: não há fogo sem fumo, nem há fumo sem fogo. Ora, se o fogo revolucionou a vida dos nossos longínquos antepassados, se possibilitou e possibilita os alimentos serem cozinhados, o fumo defuma as carnes conservando-as mais tempo descobriram os nossos parentes de antanho.
De experimentação em experimentação consideraram as tripas dos animais abatidos como precioso auxiliar no derribar de dificuldades de um quotidiano sulcado delas, impermeáveis e elásticas serviam na perfeição no transporte da imprescindível água, para a confecção de utensílios, vestuário e calçado. E…para receberem produtos a defumar porque de outra forma deterioravam-se num ápice.
Sim, dos experimentos saiu a prova provada de suportarem o fumo sem risco de os conteúdos se estragarem. E, assim foi a parição do fumeiro fruto da fumagem de lenha.
Sobre as características da fumagem dispenso-me de escrever, do mesmo modo relativamente aos modos e segredos na escolha das lenhas, horas e constância do fogo, não obstante, atrevo-me a dizer que existe arte na arte da fumagem levando a que a mesma ascenda a um plano de conceder peculiar sabor aos enchidos, e não apenas prosaico método de conservação.
Nesta crónica parece-me despiciendo aludir a outros produtos passíveis de fumagem que não tenham matricialidade no porco, do estimado animal tão nosso amigo após a sua morte intencional – a matança –, embora judeus e muçulmanos o considerem indigno de ser comido, apreciado, saboreado dentro das sete cozeduras.
No Nordeste o fumeiro durante séculos só ascendia à condição de luxúria gastronómica nas casas dos ricos (ricos a sério eram muito poucos), nos restantes lares de gente abonada, remediada e pobres os salpicões e as chouriças de carne detinham o estatuto de moeda sonante, pagavam favores de toda a ordem, se sobravam vendiam-se alguns e algumas a fim de a Grande administradora – a Mãe – adquirir o indispensável na mercearia, na botica e alguma roupa e calçado. Salpicões e chouriças de carne apenas no folar, parcimoniosamente na altura das segadas, malhas e nos dias nomeados, festas e romarias.
Mais democráticas as alheiras. Mesmo assim imperava a conta, peso e medida, verdade, verdadinha, na generalidade dos lares nem as bocheiras, de verde e restantes estavam à mercê da ânsia de toda a família. Os azedos (de pão), o palaio, a bexiga alegravam o estômago dentro do preceituado pelo calendário.
Como expoente visível, a faculdade de o fumeiro amenizar a monotonia dos jantares (almoços) e ceias, de alegrar as merendas, de proporcionar duplo e deleitoso prazer quando se retiravam do folar rodelas de salpicão e de chouriça, comidas aos solavancos, vagarosamente levava-se ao «céu-da-boca» massa que as envolvia. Delícia das delícias.
As condições de vida mudaram, para melhor, felizmente, desde há anos as transformações sociais e económicas potenciaram a recuperação das Feiras de produtos específicos, sendo a do Fumeiro de Vinhais pioneira no que tange ao mealheiro alimentar de outras épocas.
Fala-se muito do arrebatamento quase totalmente triunfante do sector das Feiras de matérias-primas alimentares. Discute-se animadamente isto e aquilo, salvo melhor opinião valia a pena analisar-se o essencial, deixando de lado o acessório. E, o que é o essencial? Inúmeros vectores, desde os referentes à concorrência até aos da genuinidade, passando pelos da inovação, criatividade, multiplicidade turística e representações gastronómicas. Ainda, acerca das incertezas críticas.

Gostaria de levar o litor mais antigo a regressar à palavra cuadas para além da óbvia figuração das nádegas, sim da sua representação de acto de economia doméstica, e o leitor moderno, de idade até aos trinta anos, na fixação de um tempo que queremos ultrapassado, de modo a o conduzir a indagações acerca de quão difícil foi o viver dos seus ancestrais.
Gostaria ainda de estabelecer um paralelo entre a concordância no emprego do remendo até à quase finitude do século passado, e a discordância galhofeira (pelo menos) nos dias de hoje. Vamos ver se o consigo, de uma forma ou outra, se conseguir suscitar o interesse de quem me lê, mesmo que só um leitor, dou por bem empregue a energia despendida na confecção da presente crónica.
O leitor antigo recorda-se das brincadeiras deslizantes dos catraios e dos gandulos nas superfícies lisas e inclinadas, umas vezes as calças ou calções não dispunham de protecção alguma, outras vezes serapilheiras e borcados de cartão serviam para esse efeito, no entanto, o uso e abuso da modalidade escorrega levava ao enfraquecer do tecido protector do posterior. Podendo parecer estapafúrdio trazer à colação um Senhor de apelido Escorrega (veio do Baixo Alentejo para Bragança, trabalhar no falecido banco BNU) não deixa de ser significativo o referido apelido, embora no Alentejo proliferem apelidos esquisitos.
A maioria das famílias dispunha de recursos limitados, o constante exercício do escorregar aliado ao crescimento dos atletas resultava no esgaçar dos tecidos obrigando ao recurso às cuadas pois a nua exibição das partes pudendas ofendia o decoro e riscava a moral pública. Não era raro ver meninos de tenra idade a usarem calções rachados de forma a facilitarem os desejos ventrais evitando a retenção de despojos. Estes meninos caso ousassem imitar os maiores, de imediato sentiam o erro cometido ao resvalarem desprovidos de almofada.
O enfado contra as cuadas vinha à tona no salivar negações quando os forçados usufruidores alcançavam os dezasseis ou dezassete anos, se a teimosia materna continuava tudo faziam na presunção das cuadas serem tapadas, dissimuladas, recorrendo a casacos compridos, camisas de fralda de fora e artifícios quejando.
Ao leitor moderno pode causar espanto o acima escrito sobre cuadas até porque o termo apenas ciranda no amargo evocar de usanças antigas, no obstante o provável afloramento de risos escarninhos, faça o favor de estabelecer a diferença e coloque na coluna do crédito crédito o desaparecimento das cuadas que ampararam os fiós-fós de inúmeros avós de hoje que não nomearei devido a cerzidas razões.
O leitor moderno desembaraçado no desempenho de tarefas digitais, enquanto lança olhares interrogativos aos ancestrais amputa palavras, cospe interjeições e ri-se das vetustas censuras, assumindo presteza composta quando os «velhadas» gesticulam euros nas mãos.
O leitor moderno tem grossas dificuldades no dizer não aos filhos, psicólogos e psicólogas papagueiam citações e frases feitas no desejo de explicar as birras dos jequinhos contrariados evidenciando notável desconhecimento do significado paideia no tocante à educação dos pirralhos.
Admiramo-nos ante a enxurrada de episódios sórdidos, grotescos, hediondos, cometidos por adolescentes, bem melhor seria fazermos despudorado exame de consciência sobre a culpa de cada um no deixar crescer as monstruosidades.
Não defendo nem de longe, nem de perto, o sistema do pão numa mão e o pau noutra, no entanto, na hora certa uma leve palmada no traseiro do pequeno ditador é remédio eficaz.
Já escrevi o modo como lidei com um pequerrucho de uns seis anos atreito a pontapear todos quantos podia, também me tocou, atenuei o impacto do pé agressor colocando firme a sola do meu sapato provocando ricochete e queda do reizinho.
Ante os seus gritados choros de imediato a mãe apostrofou-me vociferando alarvidades invocando os direitos das crianças. Ripostei furioso, áspero: e os meus direitos a não ser maltratado? Os meus direitos a não ter de suportar os caprichos de meninos aal educados? O ambiente turvou-se, aconselhei a senhora a fazer chá e a partilhá-lo com o pontapeador. Os seus avós pediram desculpa olhando resignadamente.
Eu não me resigno correndo o risco de ensombrar relações e provocar azedume aos permissivos paizinhos especialistas no fazer todas as vontades aos tiranetes a fim de não serem incomodados. Sobram livros sobre o tema, milhares e milhares de tristes exemplos de maldade contra os possuidores de ripadas rêpas canosas atestam a multiplicação das pústulas a purgarem angústia, dor, medo e solidão. As cuadas traduziam escassez de meios, o sucesso dos telemóveis infantis representam o triunfo da tecnologia sobre as duas culturas. A cisão entre o velho e o novo é gritante no domínio das linguagens, da civilidade e etiqueta, veja-se a maneira despudorada da utilização dos aparelhos no decorrer das refeições, quantas vezes incentivada pelo mau exemplo dos pais dos pequenos ditadores. Se foi bom desaparecerem as cuadas, é benéfico educar os denominados homens de amanhã.

PS. Morreu Mário Soares. Morreu o Homem. Dele falarei.
 

O notável, esfusiante, e até luxurioso escritor brasileiro Rubem Fonseca escreveu um livro de contos cujo título é o desta crónica. Ele nasceu em Juiz de Fora (Minas Gerais) filho de transmontanos, também escreve roteiros ou guiões para filmes, tendo recebido ao longo da sua fulgurante gesta literária fruto de anacromáticas giestas (romance, conto, novela, ensaio) inúmeros prémios, entre les o Camões no ano de 2003.
Não vou tecer considerações acerca de nunca (ao que sei) ter sido convidado a lavar os olhos, inebriar o nariz, afagar o palato durante alguns dias nas terras de onde o pai e mãe nasceram e viveram até rumarem para o Brasil, outros bem menos talentosos e conhecidos internacionalmente o têm sido, mas asseguro quão feliz tenho sido a ler as suas obras, melhor dito, na companhia de confrades (raros) o prazer redobra quando as releio.
Ora, o inventor, interventor e transgressor Rubem Fonseca se comove no descrever o Natal, em Feliz Ano Novo transmite-nos o contraste violento da passagem do ano finito para o alvorecer de novo ano onde se cruza o erotismo, o luxo, a marginalidade, a alegria, o choro, a abertura sonhadora, o abstruso desfecho da noite profanada pelo imprevisto do choque entre o limpo e o sujo, o perfume e o odor infecto, a obscena de sucção de quem nunca tinha provado tais e tantas iguarias.
Considerei refazer episódios de passagens de ano ocorridas no Clube de Bragança nos anos agora encerrados nos programas radiofónicos cujo descritor principal é a palavra Nostalgia, seria um pedaço de passado no presente, desisti pois de passado têm muito os leitores, de futuro todos temos pouco embora no meu caso concreto apresento propostas e trabalhos relativos ao futuro a troco de compensações pecuniárias.
Eu gostava de saber se os leitores apreciam as referências passadistas, as anotações ao presente, os «juízos» sobre o futuro que vou publicando, o respeito a eles devido obriga-me a pedir-lhe caso o entendam fazer-me chegar as suas opiniões porque as da minha lavra de sulcos irregulares leem-nas quinzena a quinzena. Mesmo só um comentário já será presente antecipadamente agradecido.
Entenda-se o pedido dentro do espírito da frontalidade transmontana, não o faço no sentido de assegurar boa reputação, mesmo no auge da labuta política nunca esfalfei o coração atrás de simpatias, antes pelo contrário, interessa-me isso sim auscultar todos quantos dispõem de tempo e paciência para lerem os opinadores os quais muitas vezes pinoteiam a essa mesma paciência.
O Mundo escancara portas e janelas a todo o momento, a curiosidade dos interessados é imediatamente satisfeita através da Internet, no entanto, errarei se colocar a ênfase no aparente ser tal escancarar, a toda a hora verificamos os dislates da propaganda, a imagem retocada de homens e mulheres a esconder pústulas materiais e morais, os discursos laudatórios relativos a gente sáfia, incompetente, capaz de todas as tropelias na procura de réditos sem custo de nenhuma espécie.
Ora, os leitores lembram-se de um senhor austríaco de nascimento chamado Karl Popper, o filósofo morreu em 1984, porém os seus livros continuam por aí, neles estão contidos avisos sobre as grandezas e misérias da sociedade aberta, e no futuro terá uma forma ainda mais aberta? Ou mais fechada? Completamente cerrada, parecendo aberta?
E, se o Ano Novo está a dar vagidos as interrogações relativas ao acima afirmado vão ganhando vetustez ano após ano levando à construção de obras de vários matizes impregnadas de incertezas e receios.
Acredito na possibilidade de gente bem pensante achar despropositado expender este género de dúvidas no NORDESTE INFORMATIVO, não me inquieta a possibilidade do despropósito, a notação elitista favorece a propagação do ruído informativo ofuscador da reflexão, sendo saliente o papel da imprensa regional no favorecimento da tão necessária reflexão porque cada número do jornal aguenta-se sobre a mesa de cada casa até à chegada de nova edição.
Secundando o parecer futurista (não o de Marinetti) do meu amigo Alexandre Manuel antigo jornalista, ora professor no ISCTE, os órgãos de comunicação social regionais além de desempenharem ingentes tarefas de «provedores» dos pobres, dos humilhados e ofendidos, podem e devem ser instrumentos de afirmação da cidadania democrática de primeira plana.
As nuvens carregadas prenunciam-se no horizonte neste Inverno de sol florido, aos leitores desejo Ano Novo repleto de prosperidades, ao Nordeste Informativo auguro Feliz Ano Novo recheado de alacridade para gáudio de todos nós. Ao seu Director peço a continuação da oferta de editoriais de espírito acutilante como até agora na defesa da sua Dama, a nossa, o Nordeste Transmontano. Não sou pobre no pedir, pois para mal basta assim cantava uma canadiana nos anos oitenta. Não é a Diana do Elvis.