PUB.

Editorial

PUB.

O que se tem passado, desde Março, nos lares de idosos, um pouco por todo o país, não contribuiu para consolidar a confiança nas instituições, entendidas como esteios fundamentais da sociedade organizada e democrática.

A Terra continua o rodopio à volta do Sol.

Ainda não chegou o frio mas já nos sentimos rodeados de Inverno, esse tempo de precipitação involuntária na prostração, antes da retoma de todas as esperanças, que é a pulsão trazida por cada nova primavera.

Foi uma semana farta em anúncios de candidaturas às presidenciais, depois de um Verão a recocar no caldo morno, gorduroso e insosso da política nacional, prestes a dar ao azedo, por vias da peste que nos tranca a goela, secando corpos, abafando entusiasmos, matando esperanças, roendo as poucas fo

A vida como a conhecemos é uma aventura, sempre arriscada, neste planeta azul e provavelmente no universo de que temos notícia com os meios de observação disponíveis.

Não faltam no nosso território marcas de relação vital com o sagrado, esse espaço/tempo de pulsões, intuições, angústias e desesperos, mas também da esperança, da alegria, da festa que nos mantém cheios de vontade de viver.

Os números são cruéis. Apesar de muitos de nós não alimentarmos ilusões há décadas, sempre fomos sentindo que não seria destino fatal, que bastava vontade política e coragem para encontrar outros caminhos e garantir que, pelo menos, os núcleos urbanos fossem poupados à razia que a praga demográfica estava a provocar nos espaços rurais deste território.

Não há nada de novo, inesperado ou insólito nos afloramentos de radicalismo que foram objecto de notícias recentes, agravando a prostração a que nos condenou um Verão de abafar, num ano de vírus saltitantes, anunciando tragédias a cada momento.

As terras de Bragança não deixaram créditos por mãos alheias, durante séculos, na al­ta roda nacional e internacional, especialmente no último meio milénio.

Milhões, milhões e mais milhões. Desde a década de oitenta do século passado tem sido um festim, dinheiro a chover sobre este país à beira mar plantado, que se escoa para bolsos impados, moradias de luxo, carrões para mostrar ao povo e contas obscuras por tudo quanto é banca de feira em tenebrosos arquipélagos do Atlântico, do Índico ou do Pacífico, porque no Ártico e no Antártico a friagem não convida à cupidez ostensiva, babada, barriguda, ajaezada de ouro e pedrarias.

Sentimos o Verão como o tempo da plenitude, das alegrias sem fim, das promessas da fertilidade futura, da terra mas também nossa, que o calor e os dias longos destapam a beleza dos corpos, iluminam os rostos e instalam outro brilho nos olhares, muitas vezes efémero, mas que, como diz o poeta, nos

De vez em quando há notícia de eleições no seio dos partidos do arco governamental, uma referência que tem conhecido mutações na última meia dúzia de anos, mas que, no essencial, se mantém com as características que lhe conhecemos desde os idos de 76, esse ano do século passado em que a a árvore