No dia de saída deste jornal, 24 de Agosto, celebram-se festejos em honra do Santo que acorrentou o Diabo fomentador de toda a sorte de vespeiros. O apóstolo Bartolomeu perdeu a paciência ante os desmandos de Lucífer e, para sossego de todos, acorrentou-o, assim o vi em imagens impressivas a impressionarem-me na meninice pois o esgar do Demo é programático a anunciar tumultos vingativos mal conseguisse livrar-se do garrote. Para o efeito criou os vespeiros de várias tonalidades, sons, roncos e catástrofes de múltiplos quilates tal como os diamantes ensanguentados expostos em bustos de pómulos salientes, chatos ou lisos, sem esquecer anéis, diademas da realeza. Se quando menino nas veredas de Lagarelhos vislumbrava um vespeiro escondido num buraco de uma parede o tal Mafarrico tentava-me a enfunar um pauzinho na entrada do covil, enfiava-o até ao meu punhos, remexia e depressa percebi o erro cometido ao receber ferrões enraivecidos que me inchavam o rosto e braços, lançando-me num pranto desalmado (sem ânima) sim animado pela promessa de nunca mais. E, após uma desastrada segunda investida entendi a lição. No entanto, manda a verdade escrever, que passados alguns dias voltei ao vespeiro, tapei o rosto com o lenço de assoar o nariz (coisa rara na aldeia) visto prevalecer o lenço de cinco pontas mesmo quando os candeeiros dos meninos luziam quais faróis de um Bentley (ronaldiano) em incessante monco amarelo entre as narinas e a boca. Blusa fechada no pescoço, lenço na face, enfiei o pau no ninho das vespas para logo a seguir com a ajuda do saudoso Arménio meter na sua toca estopa a arder. Fugimos para longe, passado algum tempo voltámos ao local do incêndio qual Nero a cantar e tocar lira julgando-me um anjo vingativo. Só que algumas vespas vagueavam enfurecidas devido a atribulada saída de cena e, num hara-kiri obsceno, conseguiram ferrar- -me numa mão levando a minha avó a censurar-me causticamente a estultícia enquanto colocava azeite e pingos de vinagre na buba inchada que nem uma grávida cereja bical. Como alguns sabem a História está prenha de vespeiros gerados, mexidos e remexidos pela imprudência, ausência de estudo, vingança e desejo de ficar nos anais, por políticos, militares, charlatães, aventureiros e demais comandita (termo comercial). Para não ir mais longe basta o século XX e o actual para lembrar as duas grandes guerras em geral, o sufoco americano no Vietnam, na fuga fandanga no Afeganistão em geral e a nível local a guerra colonial portuguesa. Os filhos do Tio Sam beneficiaram enormemente a Europa nas duas guerras mundiais, borraram a pintura na Ásia, Vietnam, Iraque e Afeganistão. Um grande amigo meu, felizmente ainda vivo encontrava-se em Saigão nos últimos dias do governo fantoche, contou-me o que viu, ouviu e cheirou nesses dias de chumbo, o vespeiro fervilhava, ele conseguiu cumprir a secreta missão, presenciou o selvagem crepúsculo do orgulho ianque, Saigão passou a ser episódio de estudos de mal sucedida estratégia militar. Ao tempo o sagaz Ho Chi Minh sorria feliz nas catacumbas de Hanói! Nesta altura a única potência mundial chora para dentro a humilhação que está a sofrer o “simpático” Biden tirou a máscara, cai nas sondagens, os republicanos casquilham gargalhadas. Tenho três netos americanos, eles irão ouvir toda a sua vida os pregoeiros da ciência política mencionar a repetida asneira de agora nas universidades e comunicação social, espero bem que a América retire as conclusões capazes de evitar outras semelhantes ou piores. Por fim o vespeiro português. O tacanho Botas de Santa Comba não entendeu a ventania da finitude do ciclo histórico do colonialismo, também fui mobilizado, na altura a publicação clandestina Cadernos Necessários alertou-me para o previsível colapso do nosso esforço. Durante 27 meses na floresta do Maiombe lia o PERINTREP e o SITREP, aqueles documentos não maquilhavam a situação, a Seara Nova ajudava-me a resolver a equação: estávamos metidos numa camisa sem mangas, de forças opostas, poderosas. Era uma questão de tempo. E, foi. O Caco (António de Spínola) deu o pontapé de saída. O Trasgo continua a chocalhar o cortiço vespeiro!
